El día que cogí mis alas para planear por el cielo fue cuando la vi a lo lejos. Aquella chica, la de la voz quebrada que enamoraba al viento. Cantaba dolor, pero soñaba con un mundo mejor que ella misma se había propuesto conseguir. Hablaba de puertas cerradas, de ventanas empolvadas, de tejados resbaladizos de los que caía continuamente. Cantaba en las calles de pueblos, barrios y ciudades. Contaba historias que hacían llorar, y no solo por la melancolía que trasmitían, sino por esa voz que la hacía única, especial. Cantaba sobre la vida, sobre cómo muchas veces era injusta. Daba mucho a algunos, y a otros los privaba de lo más valioso o de sentimientos como el amor, el cariño y el respeto. Le cantaba a la mañana, al rocío que nos hacía sentir nuevos y renovados, a las madrugadas que pertenecían a gatos pardos con miradas pícaras, a las auroras boreales que aun no había podido divisar, a las olas del mar de los veranos de algún futuro que no existía. Cantaba a la muerte, que es donde todo ser viviente termina, al sol infinito que nunca se cansa de completar su misión diaria de alumbrar, canta a los pájaros que la corean con sus picos, a los perros que ladran supersticiosos, a las rocas que no tienen voz pero laten por dentro. Así pasaban todos sus días uno tras otro; respiraba para cantar, cantaba para ser fuerte, era fuerte porque creía en un mundo mejor...que finalmente nunca llegó. Su mundo, el que había inventado en cada uno de sus versos...nunca llegó.
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