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"BUEN PORTE Y BUENOS MODALES ABREN PUERTAS PRINCIPALES".

UNA MÓNICA SELES SIN APUÑALAR

La historia de Mónica Seles para mí es de los gran "What if" (qué hubiera pasado si...) de la historia. Ciertamente nunca sabremos hasta dónde podía haber llegado una Seles de no haber sido apuñalada. A mí me gusta pensar que hubiera estado muchos años en el número 1, ganado otros 10 o más Grand Slams, otros tantos torneos y convertirse en un mito por su carrera, no tanto por la mala suerte que tuvo de estar en el lugar incorrecto, a la hora inadecuada. Si aplicamos las matemáticas Seles hubiera estado más de 7 años en lo más alto de la cúspide del tenis y habría logrado no solo Wimbledon (el Slam que se le resistió), sino unos 30 Grand Slams (el máximo lo tiene Steffi Graf con 22). Obviamente de haber sucedido esto, Steffi no tendría hoy todos los records que tiene (está considerada la mejor tenista de la historia), ya que antes del accidente era Seles la que ganaba gran parte de los encuentros. 

Está claro que no sabremos nunca qué hubiera ocurrido si.... pero sí que espero que todo esto sirva de ejemplo para darnos cuenta que la justicia muchas veces se va de huelga, que cuando las cosas van mal...pueden ir peor, y que no hay persona que esté segura ni en la puerta de su casa. Es cierto que esto pasó en Alemania, pero lo mismo podía haber pasado en Burundi. Eso sí, las medidas tomadas, las resoluciones publicadas y la condena inexistente...igual en otro país no tendrían el mismo final. 

Yo me quedo con la Mónica luchadora que siguió adelante a pesar de tener muchas cosas en contra y mucho que perder. Fue capaz de volver al circuito que la vio hundirse, en el que las tenistas que son profesionales del deporte como ella no la respaldaron y en el que los sponsors que la patrocinaban (a excepción de Yonex) dejaron de hacerlo. Volvió a sentarse en un banco desde el que sufrió una agresión a espaldas y volvió a ser capaz de ganar partidos y torneos. Para mí es todo un logro lo que ha conseguido y un ejemplo a seguir para todas esas personas que han pasado por las puertas de la injusticia. Es así como se ve que de todo puede salir victorioso el ser humano. Solamente se trata de ponerle voluntad, evadirse de los recuerdos y tener ganas de seguir hacia delante. 

Con 19 años no es fácil afrontar una lesión así, cuando apenas el ser humano es consciente de la realidad en la que vive. Verse sumergido en un circo mediático, que desembocan en trastornos alimenticios compulsivos que no dejan hacer otra cosa más que comer a cualquier hora, viendo imposible el volver a bajar de peso para seguir siendo quien un día fuimos. Muchas veces el mayor enemigo somos nosotros mismos, y yo, si ya admiraba a Seles como tenista, ahora también lo hago como persona. 

MÓNICA SELES

Siempre me ha interesado una buena biografía con un trasfondo moral importante y si tiene carga emocional pues mucho mejor. Fue lo que me llevó a leerme dos biografías sobre Mónica Seles y a investigar largo y tendido acerca de la vida de esta tenista. Me interesaba especialmente esa transición de pasar de estar en la cúspide a llegar a rehabilitación a diario. El esfuerzo que conlleva superar algo tan grave como un intento de asesinato delante de tanta gente y cómo ser capaz de volver al punto de partida después de tantas emociones. 

Mónica Seles nació y vivió en Novi Sad (Serbia), antigua Yugoslavia. Viene de una familia bastante humilde y familiar y se pasó parte de su infancia jugando a tenis en unos aparcamientos de su calle, o delante de su casa. Desde muy pequeña se vio su potencial y comenzó a viajar a torneos a lo largo del mundo, hasta que con 14 años se convirtió en jugadora profesional. Su padre era su entrenador y tenía una relación muy especial con él. 

Para los que no están familiarizados con el mundo del tenis, un Grand Slam es el torneo más importante que un tenista puede ganar (hay 4 al año) , quitando las olimpiadas y el torneo de maestras que hay a final de cada temporada. La gran mayoría de los tenistas se retira sin apenas haber llegado a la final de un Slam. Mónica Seles ganó su primer Grand Slam a los 16 años (Roland Garros) en 1990 y también el torneo de maestras. En 1991 ganó 3 de los cuatro Grand Slams (Australia, Roland Garros, y US Open), el torneo de maestras y llegó a la final del Grand Slam que le falta (Wimbledon). Consiguió el número 1 en marzo de ese mismo año arrebatándoselo a Steffi Graff (que llevaba años en lo más alto) y otros tantos torneos más. 1992 pasó prácticamente igual con 3 Slams, maestras y otros tantos torneos. Y 1993 empezó con otro Grand Slam (Australia).

Para ponernos en contexto podemos decir que Mónica Seles arrasó en el circuito y en tan solo 3 años ganó 8 Grand Slams (de 11 posibles, ya que no jugó uno por lesión), más de 30 torneos y número 1 del mundo. La era que vivió Seles ha sido de las más disputadas de todo el tenis femenino, ya que había un nivel altísimo con muchas tenistas a batir (Martina Navratilova, Steffi Graff, Arantxa Sánchez Vicario, Gabriela Sabatini, Conchita Martínez...) y Mónica con menos de 20 años ya había ganado prácticamente todo y se decía de ella que iba a batir todos los récords existentes.

Mónica Seles revolucionó el tenis de la época, no solo por tener la particularidad de jugar su derecha con dos manos (siempre es una mano), sino porque su tenis al completo era ofensivo y agresivo como nunca se había visto anteriormente. Fue la primera en lograr puntos directos restando y no menos conocidos eran sus gritos al golpear la bola. Era obvio que Mónica no era un tenista usual. Había ganado sus 6 primeras finales de Grand Slam, y llegó a ganar 8 de 9 Slams antes de cumplir los 20 años. Todo un hito para la historia del tenis. 

Nadie suponía lo que vendría después. Justo en 1993, a la edad de 19 años Mónica decidió asistir a un torneo en Hamburgo (Alemania) a finales de abril (no tenía previsto ese torneo en su calendario, pero decidió hacer su aparición como preparación para otro gran torneo). En el partido de cuartos de final ante Magdalena Maleeva, justo en el último descanso antes de ganar el partido, un hombre bajó de las gradas y se acercó a la tenista y la apuñaló por la espalda. Tras la punzada y el grito de dolor de Mónica, seguridad del torneo detuvo al hombre que ya estaba preparado para volver a clavar el cuchillo en la espalda de la tenista. El atacante resultó ser un fan enfermizo de Steffi Graff que odiaba a Seles por haberle quitado el número 1 y decidió ponerle solución a ello. Günter Parche era alemán y no solo no fue a la cárcel (ya que no se aceptaron los cargos de intento de homicidio, sino de agresión), sino que quedó libre poco después y fue absuelto de todo por tener problemas psiquiátricos. 

Lo que parecía ser una lesión que se curaría en menos de un año, mantuvo a Mónica fuera del circuito más de dos años. A su vuelta, aunque ganó su primer torneo y un Grand Slam más, nunca volvió a ser la misma. Estaba muy afectada psicológicamente por la lesión; veía a su asaltante en sueños y a cada sitio que iba. Se refugió en la comida y acabó presa de un desorden alimenticio que reinó a lo largo de toda su carrera. La falta de justicia del país germano provocó que Mónica nunca volviese a pisar tierras alemanas. Al ocurrir el incidente Mónica era número 1 en el mundo y se convocó una reunión con el resto de tenistas del top 20 para votar si creían que el ranking de Mónica debía ser mantenido hasta su vuelta, ya que este accidente está fuera del alcance de los tenistas y podía haber ocurrido a cualquiera. Todas las tenistas votaron que no excepto Sabatini que prefirió no votar, y entre esta y otras noticias...poco a poco los ánimos de Mónica comenzaron a mermar. No parecía existir justicia en ningún lugar y finalmente tuvo que pagar más de un millón de dólares por el caso de su asaltante, ya que quedó absuelto de toda culpa y los gastos tenían que correr a cargo de alguien. 

Paralelamente a su recuperación, el padre de Mónica, Karolj Seles fue diagnosticado con cáncer y estuvo muchos meses batallando para superar la enfermedad, lo que no ayudó a la recuperación de la tenista. Inevitablemente el cáncer volvió y se llevó a su padre años después. Este hecho marcó la vida de la vida y de la carrera de la tenista inevitablemente. 

Tanto la recuperación de la lesión como su vuelta al torneo estuvo marcada de forma silenciosa por noches comiendo a escondidas, mentiras a varios de sus entrenadores y a su familia, trastornos del sueño y un sentido de la culpabilidad que la mataba por dentro. Los complejos se apoderaron de ella y por más que intentó volver a lo más alto no pudo conseguirlo. De igual forma Mónica ganó otros 20 títulos más a su vuelta (no tan importantes como los que ya tenía) y estuvo entre las 10 mejores tenistas del mundo casi hasta su retirada. 

SOY GAY, ¿Y QUÉ?

Me veo en la necesidad de abordar nuevamente un tema que yo considero básico; que va relacionado con el respeto, con la felicidad y con la libertad de escoger, de sentir y de estar orgulloso. Es algo que veo a diario en la vida cotidiana, en la prensa, en las redes sociales y que no siento que haya una coherencia con una sociedad que alardea de ser "moderna" y "progresista" (no voy a llevarlo al ámbito político porque como muchos ya saben si es que me conocen, yo no creo en la política, para mí lleva muchos años muerta). 

Partimos desde el punto en el que España es un país democrático y libre, que tiene una constitución que lo respalda y que dice entre otras cosas que todos somos iguales ante la ley. Sin embargo, he visto en historias de amigos, de amigas, de conocidos, en historias de familiares de otros amigos o de susurros que me llegan de gente que ni conozco. En estas historias se habla de padres que no aceptan la tendencia sexual de sus hijos, de hermanos que rechazan a hermanos, de amigos que dejan de llamar por teléfono, que incluso bloquean en redes sociales. Me han contado historias de familiares que no se hablan, que desheredan a sus descendientes por el simple motivo de amar a una persona de su mismo sexo. Esto es un tema serio y algo preocupante e inquietante, pero lo que más me sorprende es cómo las propias víctimas buscan una y otra vez el beneplácito de los familiares, de los amigos...como si no pudieran continuar siendo felices sin ellos a su lado. Es extraño cómo nosotros mismos nos convertimos en nuestros propios enemigos. 

Señores, si alguien no respeta nuestra privacidad y no da el visto bueno a una relación por tener una tendencia sexual distinta, igual deberíamos poner punto y final a esa relación y pasar página. Igual estas personas se arrepentirán más adelante y vendrán a pedirnos perdón, igual la vida nos vuelve a reunir y han cambiado de parecer. Igual en un futuro conocen a algún gay o a alguna lesbiana que resulta ser su jefe, su cuñado o su hija. Entonces es posible que se den cuenta que el amor es cosa de dos y es a estas dos personas a las que tiene que importarle y no al resto de la sociedad. Los seres humanos se componen de hombres y mujeres, y todos y cada uno de ellos tienen el poder de decisión de vivir con quien les apetezca, de tener sexo con quien les apetezca y de ser felices con quien les apetezca. 

No necesitamos la aprobación de nadie porque no hay ningún permiso que solicitar para ser feliz. Ser homosexual igual que no es una elección, tampoco es un pecado y no hay que actuar como si lo fuera. A las personas que no respeten quiénes somos...no debemos tenerlas en nuestra vida. Hay tantos millones de personas en este planeta que nadie es absolutamente imprescindible. No quiero sonar cruel, pero se puede vivir sin el pilar más grande de nuestro mundo y por mucho que duela, no podemos llevar eso dentro pensar que somos culpables por amar a la persona que amamos. 

Yo, a mis 30 años y desde hace ya mucho tiempo me considero homosexual o gay (no maricón, ni bujarra, ni julay, ni paloma, ni trucha, ni mariquita...). He tenido relaciones con mujeres y hasta el día de hoy mi relación más larga ha sido con una mujer (poco más de 2 años y medio). Algunos lo llaman farsa, otros hipocresía o cobardía, otro error, pero yo lo llamo experiencia. Nunca me he arrepentido ni me arrepentiré de lo que fui o he sido. La sociedad desde que nacemos nos impone que una familia se inicia con una relación entre un hombre y una mujer, y así es como crecemos...creyendo que esta es la única opción. Yo, hace 18 años no concebía en mi vida la opción de tener una relación con un hombre. Cuando llegué a la adolescencia es cierto que tenía interés en los hombres y me llamaban la atención, pero las mujeres también. Mis primeras "oportunidades" de tener una relación fueron con mujeres y puedo decir que yo era feliz, que sentía muchas cosas (amaba y era amado, o como lo quieran llamar a esa edad) y también sufría. Durante ese tiempo mi atracción por los hombres se hacía más evidente y ya con 18-20 años decidí probar con un hombre. 

Ciertamente me sentía muy extraño, como si estuviera haciendo algo malo y tenía un poco de miedo. No me reconocía a mí mismo estando con un hombre después de haber tenido relaciones con mujeres únicamente. Después de varias semanas supe que era lo correcto, lo que mi corazón, mi alma y todo lo que llevo dentro me pedía desde hacía mucho tiempo. Quizás dormitaba dentro de mí esa sensación de poder estar con alguien de mi propio sexo. Al principio me costaba mucho contárselo a mis amigos y prefería mantenerlo en secreto y mentir hasta que la madurez o la experiencia me dio las fuerzas para afrontar la situación y autoconvencerme a mí mismo de que ni soy diferente al resto, ni tengo por qué avergonzarme de ello. Llegó un punto en el que me negué a decir mi condición sexual y me remitía a responder un "sí, claro" cuando alguien me preguntaba y a enterarme que mucha gente lo preguntaba y lo cuchicheaba por ahí. A mí, a esas alturas, ya me daba igual. 

A día de hoy mi familia sabe mi tendencia sexual y el que no lo sabe tiempo ha tenido. Otros se lo imaginarán, otros se enterarán al leer esto, y muchos otros rezarán por mi alma para no arder en el fuego eterno. Sea como fuere, a mí ya no me interesa saber opiniones de nadie sobre la sexualidad de cada persona. Al salir del armario uno de mis "mejores" amigos me dio la espalda y desapareció de mi vida, y fue en ese momento en el que abría yo mismo la puerta e invité a marcharse a todos aquellos que no se sintieran cómodos en mi presencia por ser homosexual. No siento pena, ni nostalgia, ni he derramado ni una sola lágrima al respecto. Al contrario, me siento orgulloso de tener a mi lado gente que disfruta conmigo, que me hace feliz, que es feliz y sobre todo que me respeta. Gente a la que no le importa si al final de un sustantivo añado una -o o una -a, gente que le da igual el porcentaje de "pluma" que pueda tener, lo colorida que pueda ser mi ropa o los decibelios que alcance mi voz ya sea aguda o grave. 

Quiero decir también que hay vida después de confesar que se es homosexual y sobre todo...que la vida que hay es tan perfecta y maravillosa como la de cualquier heterosexual. Mi condición sexual nunca me ha cerrado puertas de ningún tipo y no voy a lugares en los que no soy bienvenido. 

Ser gay tampoco significa que todos mis amigos han de serlo, que me los haya follado a todos o que me gusten varios, ni que solamente salga por lugares de ambiente, o que mis destinos a la hora de viajar sean de turismo gay. Yo solamente voy a los lugares que me apetece y con las personas que me apetece, y esa es la base de mi felicidad. No hace falta salir de un armario y decir lo que somos o dejamos de ser, pero tampoco hay que ocultarlo bajo ningún concepto. 

Esta sociedad que presume de ser abierta y tolerante todavía se sorprende al descubrir que una miss España es lesbiana o que algún actor confiesa que es gay. Ante este hecho, pongo en duda el porcentaje de libertad que reina en este país. Es cierto que España esta mucho más avanzada (no solo legalmente) y concienciada con la comunidad LGBT que muchos otros países, pero todavía queda mucho camino por andar. Y el primer paso no es otro que dejar de meter las narices en las camas ajenas.

# MAQUILLAJE EN LA MARQUETERÍA

Se crean ilusiones para no vivir la realidades. A sabiendas de que cada historia tiene siempre tres versiones, y una de ellas, que es la real...no la sabremos jamás, ni aún siendo testigos del acontecimiento porque no hay ser en el mundo que sea 100% objetivo. No lo son los jueces que se jactan de espolvorear su sentido inequívoco de la justicia sin saber que en muchos casos el que va a prisión no es más que un pobre inocente que fue inculpado de forma injusta. Estar en el lugar equivocado, en el momento imperfecto tiene muchos trágicos finales. Al ser humano le encanta alardear de lo que sabe, inventar sobre lo que no sabe y juzgar lo que no entiende. Así fuimos creados a semejanza del creador todopoderoso que parece que existe porque todos hablan de él, pero sin embargo nadie lo ha visto. Algunos le rezan, van con ofrendas o prometen lo que finalmente no podrán cumplir. Otros se creen que los protege de cualquiera de los peligros de la vida, y el resto directamente lo tiene de ejemplar como motivo para seguir andando. 

La justicia, los dioses, la religión...todo tan ajeno ahora mismo. Las noticias, que cuentan historias tergiversadas que todos creemos y se desmienten cuando ya casi las habíamos olvidado. Las revistas que publican artículos prohibidos llenos de verdades a medias infectadas con maldad...que finalmente terminan querelladas. Y así, poco a poco el mundo se contamina cada vez más y arrastra al estúpido ser humano hacia un final que a nadie le interesa contemplar. El resto de la humanidad, sentado en sus casas ve el espectáculo ignorando conscientemente que también se trata de ellos mismos. No quieren saber que los valientes luchan porque los cobardes prefieren estar bajo cobijo viéndolo todo en una televisión más grande casi que su poca vergüenza. Los demás salen a pelear y a morir por causas que no merecen la pena, a acabar sepultados donde nadie más les recuerda y a convertirse en un número más de alguna cifra de la cual nadie lleva la cuenta. Y así, poco a poco...este mundo se desintegra. 

EL SILBO GOMERO

 El silbo gomero es un lenguaje silbado que se utiliza en la isla de La Gomera (Islas Canarias) y que sus silbantes lo utilizan para comunicarse entre riscos, barrancos, valles, etc. Incluso es utilizado para informar acerca de las novedades de la zona. Se cree que el silbo gomero fue creado por los aborígenes canarios y adaptado posteriormente al idioma castellano. Actualmente se imparte en los centros docentes y en 2009 fue inscrito por la UNESCO en la Lista Representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad. El silbo gomero está formado por seis sonidos (dos de ellos vocales y cuatro consonantes) y es capaz de expresar más de 4000 conceptos o palabras.

Vídeo de la UNESCO sobre el silbo gomero:

https://www.youtube.com/watch?v=WZ5QzF88SHw

El silbo gomero es un lenguaje silbado idiomático característico de la isla de La Gomera y representativo de la cultura canaria. 

El silbo gomero es un lenguaje silbado que se utiliza desde tiempo inmemorial en la isla de La Gomera para comunicarse a grandes distancias. No se trata de una serie de códigos preestablecidos que sirven para expresar contenidos limitados, sino de un lenguaje articulado, reductor, no convencional, que permite intercambiar una gama ilimitada de mensajes al reproducir mediante silbidos las características sonoras de una lengua hablada. En la actualidad, reproduce el castellano hablado en las Islas Canarias pero, teóricamente, podría hacer lo mismo con cualquier otra lengua.

El lenguaje silbado de La Gomera es una de las manifestaciones más originales y representativas del archipiélago Canario y la tradición más viva que nos ha llegado del pasado prehispánico de estas islas. Durante siglos ha constituido un elemento cohesionador de los habitantes de la isla de Gomera y su integración en la comunidad ha sido tal que, a pesar de los distintos acontecimientos históricos y de las numerosas transformaciones sociológicas, el silbo gomero ha mostrado una excepcional capacidad de adaptación a toda clase de cambios, perviviendo como componente esencial de la cultura insular.

La función principal de este lenguaje es permitir la comunicación entre personas que se encuentran a gran distancia unas de otras. Esto precisa de una gran potencia para emitir el sonido. Pero lo más reseñable de la técnica del silbo es la dificultad que entraña reproducir una lengua completa, que emplea todos los recursos fonadores de la cavidad bucal y sus correspondientes subcavidades, mediante un mecanismo –el silbido– que sólo permite variaciones de frecuencia de un mismo tono fundamental. Esto implica una práctica y unos conocimientos que se han ido desarrollando durante siglos y que sorprenden por su eficacia y sutileza.

Por otra parte, el silbo gomero se caracteriza por ser, principalmente, un lenguaje social, apto para el ámbito colectivo en mucha mayor medida que para el privado. Aunque en algunas ocasiones se ha utilizado como lenguaje secreto –durante la conquista, en guerras, para realizar contrabando–, los mensajes emitidos mediante el silbo son públicos porque así lo exige la propia naturaleza de este lenguaje. Lo que se transmite con el lenguaje silbado puede ser escuchado por personas que no son los destinatarios. En este aspecto, el conocimiento o desconocimiento del silbo gomero ha contribuido a crear un mayor o menor sentido de pertenencia a la comunidad, si bien a nadie se le ha impedido nunca su aprendizaje y práctica.

Los cambios sociales producidos durante la última mitad del siglo XX situaron al silbo gomero al borde la extinción, con apenas unas decenas que personas mayores capaces de practicarlo. Las iniciativas de diversos agentes sociales de la isla de La Gomera y de parlamentarios nacionalistas de la misma, indujeron al Parlamento y al Gobierno de Canarias a elaborar una legislación concreta para salvaguardar y revitalizar el silbo gomero. Estas leyes –únicas en el mundo en cuanto a protección del patrimonio oral de inmaterial– incluyen la enseñanza del lenguaje silbado de la Gomera en los planes de Educación Primaria y Segundaria Obligatoria de todos los colegios de la isla. Esta innovadora medida ha logrado que se garantice la pervivencia del silbo entre las nuevas generaciones.

Fuente: http://www.silbogomero.com.es/index.php?option=com_content&view=article&id=44&Itemid=58

ROCK AND ROLL

Y aquel chico se esfumó, y con él sus ganas de bailar un rock and roll. Soñó con comerse el mundo, pero descubrió que no existiría cuando se diese la casualidad y por muy de letras que sea...algún cálculo sabe hallar. La ingenuidad desapareció, y asentir con la cabeza pertenecía cualquier tiempo peor. Ahora, verdades como templos, amistades sinceras y risas a carcajadas, de la vida en general, de la sociedad en particular, de todo el que osase reírse de él por ser diferente. El chico se cansó de cantar por las calles la misma canción, de simular que todo está bien si por dentro se hunde en su interior. Se hartó de recibir indirectas de lo que debería ser, de Peter Pan por catálogo, de balanzas que caen sobre el lado del interés. Se marchó para no volver, para no querer, para no tener...porque da igual lo que se posea; nunca será de nadie. 

DOS GATOS QUE NO SE QUIEREN DORMIR

Gracias por no ver en mí un hombre a destiempo perdido en sueños que nunca va a cumplir. Si pudiera te daría a elegir todas las facetas que más deseas en una persona, pero no puede ser así. Me gusta que me consideres alguien de palabra que busca en ti lo que no encuentro dentro de mí. No existe sentimiento mejor que el calor de tu mano al rozarme sin miedo, ignorando que el futuro no existe para ti, ni para mí, ni para nadie. Aún así nos da igual porque sabemos que cada mañana estaremos despertándonos uno al lado del otro, caídas libres en nubes de algodón que duran hasta que muera el sol. 

Eres tú el que explota mi físico; el que adora la larga longitud de mi nariz, y el que me dice que me mire en el espejo no solo para peinarme. Mis labios finos que perfilan una boca pequeña que siempre me ha disgustado...ahora se vuelve coqueta por ti de tanto que la decoras con tus besos. Mis dedos finos como los de un pianista frustrado que nunca tocó una gran sinfonía se creen importantes al sujetar tu cuerpo, y yo...todo yo...ya no necesita conservantes artificiales para volver a poner una sonrisa a lo largo de mi cara.

Las arrugas, que antes amenazaban con invadirme hasta la depresión ahora son líneas de la verdad que he vivido y decoran mis expresiones para que en vez de viejo parezca más sabio. La mirada, tan triste y perdida a lo largo de los años. Una mirada a la deriva después de haber atestiguado todos los momentos crudos del pasado...ahora lleva agua dentro y mira con deseo tu silueta, y busca a toda velocidad la reciprocidad de tu dulzura. Tú, el que me investiga día a día para asegurarse de que no hay una sola parte de mi piel que no haya cambiado por la noche. Tú, el que adora partes de mi cuerpo que no sabía que existían, que no sabía que podía resaltar, que no utilizaba para nada. 

Siempre tú, que despidió a cupido para siempre después de habernos unido y que ha guardado su flecha con un marco azul por si tenemos que inyectarnos un poco más de amor dentro de unos cuantos lustros. El que me hace volar sin alas quebrando mi espalda, el que me ha enseñado que el amor no es suficiente para las palabras, que hay que acompañarlas con hechos, con honestidad y vestirlas de alegría. Malos días que se tornan tiernos, problemas con soluciones a lo lejos y ganas de descubrir lo que cada día nuevo desvela. 

Piensas que soy gracioso sin alcohol en venas, que soy tierno aunque nadie más lo vea, y no porque no exista dulzura dentro de mi ser, sino porque lleva tantos años enterrada que olvidé el escondite en el que se encontraba. Tú, que destapaste la caja de Pandora que ocultaba lo buena persona que puedo llegar a ser, lo grande y lejos que puedo alcanzar y lo bonito que es pasar los días sabiendo que ya no estoy solo, ni por dentro....ni por fuera. Saber que tú tampoco necesitas dioses o religiones, políticas o corrupciones que te hagan vivir de una forma en la que ya no puedas disfrutar. Tan alejado de mi línea, pero tan cercano a mi alma, como dos constelaciones que llevan centenarios vagando entre las mismas galaxias. 

El tiempo, que gracias a ti ha perdido la importancia que tenía, y que ahora solamente se concentra en unas pequeñas agujas del reloj de mi muñeca. Y el espacio, que se ha convertido en el lugar en el que habitamos, en el que nos hacemos uno, en el que jugamos a disfrazarnos del otro. Acentos de norte y sur que se entremezclan creando nuestro propio idioma y entendimiento. Palabras iguales pero diferentes que existen o no, pero nos sirven para adorarnos. Así, la vida nunca fue tan sencilla de vivir.

Tú, el que ha tomado mi sonrisa como un libro sagrado bajo la almohada, el que valora el camino que he recorrido y me ha llevado a ti sin juzgar decisiones o errores. Siempre tú, el que se encuentra al otro lado esperando por mí, sabiendo que yo también estoy esperando a que con un guiño me pidas que vaya a tu lado y te abrace para volver a ser la naranja que nunca llegó a romperse del todo. Descansando en el pecho, durmiendo en mi calor, respirando sobre mi cuerpo...ahora ya mis sonidos favoritos de este mundo eterno, que me ha demostrado que desde que estás aquí...ya no puede haber más final que temer, sino un principio que se crea en cada segundo que estamos juntos. Tú, quien vino a buscarme cuando yo no esperaba a nadie. Y así, sin más...llegaste tú.

CUARENTA Y UNO

"ESTOY APRENDIENDO A OBSEQUIAR MI AUSENCIA A QUIEN NO APRECIA MI PRESENCIA".

MUSARAÑAS

Los murciélagos que revolotean en la calle sin salida de mi hogar fantasean con colarse por mi ventana y divisar mi insomnio desde el techo. Allí, con las musarañas de las que todos hablan y nadie nunca ha visto, podrán unir lazos imposibles que la historia de la fauna no podrá permitir jamás. Así de simple es como comienzan los casos perdidos del universo. Dos jóvenes condenados, encerrados en diferentes ciudades de un mismo extenso lugar intentan no buscarse para no colisionar. En la imaginación se encuentran dichosos y se conforman con mirarse fijamente para discernir qué color se esconde en sus ojos. Pasatiempos creados para no hacer nada más que pensarse, olvidarse y volverse a pensar. Nunca se pondrán de camino, ni pasarán de la puerta buscando significados de ningún tipo en aquella noche oscura y celestial. Ellos mismos se convierten en sus propios enemigos para no verse inmersos en alguna batalla que esté perdida incluso antes de empezar. 

Los murciélagos se ríen al ver cómo la estupidez humana no me deja dormir ni descansar y yo los miro con recelo desde tu esquina de la cama, la que te he reservado aunque sé que no conocerás. No existe magia que convierta sueños en realidad, o secretos que puedan airearse y lleguen a cualquier lejano lugar. Nuestros nombres se entrelazan con las sílabas que los asemejan al pronunciarlos en nuestra memoria para despertarnos con la última letra pegada a la punta de la lengua. Con el aliento seco y desgarrado levanto por la mañana cansado de tanto hablar de ti. Las musarañas cambian los papeles y se cansan de mí. Por primera vez me abandonan al descubrir la cobardía de la que estoy hecho y se marchan a buscar una pared que esconda una buena historia de verdad...

Aunque ayer vi una rosa vencer a un tigre, no es suficientemente interesante para no estar solo aquí. Si nadie quiere escuchar las poesías que me invento es que entonces son más malas de lo que nunca pensé que fui. Cambio el chip buscando alguna poesía que tenga un diferente final en el que bueno no acabe mal. Se gasta la vista de buscar lo inaudito y cojo un lápiz para crearla con mis propias manos. Los dedos se niegan a escribir más si no es sobre ti y me rindo a luchar contra mi voluntad nuevamente. La cama me empuja hacia el suelo porque no soporta tenerme a mí, mientras que la alfombra me ahoga con su polvo y no me deja respirar. La tinta sigue igual de llena que cuando la encontré, y las palabras que quiero escribir no me nacen del alma, sino de una ilusión que ya no quiero ver. La puerta, una noche más...no se quiere abrir. 

LOS GUIONISTAS DE MI VIDA

Duele un poco menos si planteo mi vida como una película. En ella, los guionistas me hacen pasar por muchas situaciones a lo largo de los años. Yo, un actor con apenas experiencia, me las veo y me las deseo para poder salir airoso de alguna que otra trama que amenaza con destartalar el personaje que encarno. Muchas veces me pregunto quiénes son los guionistas de mi vida, en qué se basan para crear escenas en cada uno de mis días y de dónde sacan las ideas que me llevan a no aburrirme ni una sola semana. Me encantaría enviarles una carta contando lo que opino de la labor que hacen y citándolos en algún lugar para que me expliquen qué les he hecho para llevar mi camino por senderos tan intransitados, oscuros y tenebrosos. 

Podría ocurrir que mis guionistas no sean seres humanos y por eso no entienden del todo cómo han de enfocar una vida por el sendero de la felicidad, de la tranquilidad y la alegría. La monotonía, desde luego, no entraba en sus planes. Y cuando pensaba que la cosa no podía ir peor...me vuelve llegar un mal día más. Han intentado hasta hacerme creer que podía ser feliz en algún alto en el camino. Allá, a lo lejos, lo veía todo tan nítido que creí que sería cierto que llegaría una temporada en la que podría volver a encontrarme. Una nueva sorpresa al saber que incluso antes de llegar a ese punto álgido me esperaban nuevos baches que casualmente me desviaban del camino correcto una vez más.

Podrían acaso pensar que la vida es demasiado corta para llenarla de colores y sonrisas, o que la vida es una mierda y hay que sentirla. Una forma de sentirla es notando las heridas que aprisionan a medida que intento acelerar el paso para cambiar de escena, de capítulo, de temporada. No estoy interesado en saber el número personajes que recorrerán mis escenarios, o el porqué hay despedidas de personas que aparecerán más adelante en el futuro. Las páginas que no hacen otra cosa que girar para mí en blanco, las gavetas que abro constantemente buscando indicios de tinta que escriba lo que me espera o alguna hoja olvidada que cuente la menor de las tramas de las siguientes semanas.

Un guión plagado de misterios, de personajes oscuros que mienten, que no van con la verdad por delante y que en el último capítulo hacen daño antes de desaparecer. Un guión con muerte y destrucción, con operaciones y desamor, con problemas y miseria. Así pasan los días...pensando que quizás, al hacerme mayor a medida que pasa el tiempo, solo quizás podrá cambiar un poco el rumbo de mi existencia. Desdoblar algún objetivo claro que perseguir y tropezarme con golpes de suerte que no duelan y que no tengan efectos secundarios, cosa a la que me estoy acostumbrando y no me conviene en absoluto. 

Manías crónicas, trastornos incurables, horas sin dormir, neuronas que piensan en demasía, decisiones que llevan una vida por tomar y un puñado de interrogantes es lo que parece completar el guión no adaptado de mi vida. Adaptar, a veces...es mejor que nada. 

EL DIALECTO CANARIO

El dialecto canario es el hablado en las islas Canarias y que utilizan más de 2 millones de personas. Es similar al español que se habla en latinoamérica (en países como Panamá, Venezuela...) y en la zona sur de la península Ibérica (sobre todo en el oeste de Andalucía). El vocabulario canario está muy influenciado por el portugués, aunque también hay muchos términos que provienen del inglés, francés o incluso del árabe. 

El español se habla en Canarias desde el siglo XV (tras la conquista de las islas), y anterior a este periodo se hablaban varias variedades bereberes por los habitantes de las islas (los aborígenes). 

Canarias, al encontrarse en el medio del océano Atlántico, era lugar de tránsito de las orillas entre América, África e incluso el sur de Europa. Durante la época colonial, miles de canarios emigraron a países como Venezuela, Cuba, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay, e incluso Estados Unidos (también en Luisiana hay una colonia de canarios). 

El dialecto canario se caracteriza por varios rasgos (principalmente fónicos, aunque también gramaticales):

-Seseo generalizado en el que las sílabas za, ce, ci, zo, y zu se pronuncian con "s" (sa, se, si, so, su).

-Aspiración de la "j" (o g) en las sílabas ja, ge, gi, jo, ju.

-Aspiración de la "s" final en cada palabra (no tan usual en la isla de El Hierro).

-Uso del pretérito perfecto simple, en vez del compuesto. Los canarios decimos "yo fui a la piscina", en vez de "yo he ido a la piscina".

-Pronunciación de la "h" inicial como una "j". Como por ejemplo en la palabra "hediondo" (/jediondo/).

-Uso del "ustedes" en pro del "vosotros" para la segunda persona del plural (esto no significa necesariamente señal de respeto; en el dialecto canario no se diferencia).

-Pronunciación variada de la "ch". Según el usuario canario se pronuncia de una forma más cerrada y corta que el resto de hablantes del español. En ocasiones es tan suave que puede parecer que se pronuncia "muyayo" en vez de "muchacho", pero no, esto es un mito que se propaga en la península ibérica. 

-Diminutivo con -ito. Se acorta aun más que el del resto de las variedades del castellano. En vez de "cochecito", en Canarias decimos "cochito".

Los "Canarismos" o palabras usadas en el dialecto canario que no son normalmente reconocidas por el resto de usuarios de la lengua vienen principalmente del castellano antiguo, del portugués, o del español de latinoamérica. Ejemplos de los cuales son las palabras millo (maíz), papa (patata), guagua (autobús), chocho (altramuz), gaveta (cajón), fechillo (pestillo), etc.

También hay canarismos que provienen del:

 -Guanche como chuchanga (caracol), sarantontón (mariquita), perenquén (lagarto), etc.

 -Inglés como flis (spray), flash (polo de hielo envuelto en plástico) o tenis (zapatilla de deporte o deportiva).

 -Francés como creyón (lápiz de color) , malpaís (tierra improductiva), cardón (planta), o guata (algodón)

 Incluso existen canarismos de origen catalán, vasco y hasta mozárabe. De hecho existen canarismos que algunos canarios no conocen porque son típicos de cada isla, y otros mucho más extendidos que se utilizan en en archipiélago en su conjunto. Existen frases hechas o refranes típicos canarios y muchas otras historias o leyendas que pertenecen al folclore de nuestras tierras. 

DIALECTOS, IDIOLECTOS, SOCIOLECTOS...

Ante la ignorancia absoluta e hiriente de parte de los españoles que utilizan el castellano como lengua materna hacia los canarios (diciendo que hablamos mal, que no se nos entiende o que somos unos cansinos, por decir tres comentarios de los más suaves que he leído por las redes sociales) me veo obligado a aclarar ciertas dudas, a abrir ciertas mentes y a culturizar un poco a la sociedad. 

Yo, sin ir más lejos soy tinerfeño de nacimiento, canario a muerte y español de nacionalidad (le pese a quien le pese). Que geográficamente nuestro archipiélago pueda parecer africano, eso es otra historia, pero de cualquier manera somos españoles (si fuéramos africanos no tendría ningún problema en aceptarlo, ya que África me fascina). Soy lingüista, hablo varias lenguas y creo que tengo un conocimiento "mínimo" como para poder tratar este tema con conocimiento de causa. Actualmente vivo en la península Ibérica y me gusta mucho mi acento canario y me gusta mucho también el acento peninsular. Es obvio que hay unos acentos que gustan más que otros, pero eso no significa que ninguno de ellos sea mejor o o superior al resto. 

Es cierto que por estos lares se tiende a decir que cuanto más al sur nos encontramos peor se habla, o que en las Castillas es donde mejor castellano se habla o que la isla del Hierro tiene el castellano más correcto que existe. Yo, personalmente (desde mi punto de vista como usuario de la lengua) considero que todo esto son "estudios concretos", "opiniones mayoritarias" o "invenciones ocasionales" (me da igual de dónde hayan salido, pero no me las creo). Es obvio que por mucho que analicemos una zona geográfica en la que se hable el castellano siempre habrá una minoría que no siga los estándares de la lengua; no hablo del seseo, o de aspirar las haches, hablo de laísmo, leísmo, dequeísmo, etc... Todo esto ya les aseguro yo que no son "errores" que cometen los canarios, con lo cual...la soberanía del idioma está claro que tampoco tiene que recaer en la península Ibérica. 

Sin ir más lejos, y después de convivir con peninsulares puedo decir que gran parte de ellos añade una -s al conjugar la segunda persona del singular de cualquier verbo, como por ejemplo: comistes, estuvistes, fuistes, etc... y no es correcto (comiste, estuviste, fuiste es lo correcto). Otro gran porcentaje de ellos hace uso del laísmo y leísmo sin saber diferenciar cuándo se usa "la", "le" o "lo" como complemento directo o indirecto, como por ejemplo: yo la dije que fuera. Otro error que cometen bastante es lo denominado "dequeísmo", que es añadir un "de" delante de un "que" en oraciones completivas o sustantivas, como por ejemplo: yo opino de que no debéis ir, él me dijo de que fuera al cine por la noche, etc. 

Lo que quiero decir con esto es que el uso del castellano se ve modificado de forma histórica, se ve expandido a lo largo del tiempo y se ve influenciado por muchos factores ajenos o no a ciertos eventos históricos. No estoy diciendo que los peninsulares hablen mal castellano ni mucho menos, solamente quiero demostrar que no lo hablan perfecto. No creo que exista un castellano perfecto, ni tampoco sé qué significa que un idioma sea perfecto o que se hable de forma perfecta. Está claro que la lengua tiene unas pautas y unas reglas gramaticales que según la persona, el grupo de personas, la zona geográfica o el momento temporal se respetan o no, o se cambian o no. Canarias, al estar en medio del océano Atlántico está influenciada por el habla del sur de la península (Andalucía) y América latina (unas zonas más que otras) y viceversa. Esto se debe a diferentes conquistas, invasiones o fenómenos de otra índole que han ocurrido en los últimos 500 años o incluso antes. No considero que la forma de pronunciar el castellano de una zona u otra sea mejor o peor, simplemente son diferentes. Nos encontramos ante diferencias lingüísticas o variedades de una misma lengua. Llamémoslo dialecto si nos gusta más. Aquí hay que tener muy en cuenta que existen idiolectos y sociolectos también que influyen mucho en el uso de la lengua. El idiolecto es la forma característica de hablar de cada individuo y el sociolecto es otra variedad lingüística, pero relacionada al grupo social o clase social en la que nos movemos o nos hemos criado. Cada persona tiene un sociolecto y un idiolecto distinto, pero ello no impide que puedan comunicarse perfectamente. Gracias a estos podemos "averiguar" de dónde es una persona o incluso en qué círculos de mueve (a veces sin éxito), pero lo mejor de todo es que podemos aprender de ellos. Es muy positivo que exista esta variedad en una misma lengua porque nos enriquece a todos, aprendemos diferentes formas de llamar a las cosas, diferentes frases hechas según la zona geográfica y diferentes formas de hablar según la edad, sexo o cultura de la persona. No hay que ser obtusos al respecto y pensar que nuestra forma de hablar es la mejor o la más correcta porque lo único que estamos haciendo es quedar en evidencia delante de todos y parecer más cerrados de mente de lo que igual (o igual no) realmente somos.

EL MUNDO EN EL QUE VIVO...

En el mundo en el que vivo no importa cómo seas, sino cómo te vean (los demás). No importa cuánto vales, sino con quién te rodeas y el dinero que tienes. Dan igual los títulos académicos  porque siempre es mejor tener un buen número de teléfono, referencias o alguien que te enchufe en algún sitio, y de paso que te la enchufe también. Los feos, gordos o discapacitados no ligan, y tampoco son bien recibidos en muchos puestos de trabajo, porque la belleza de mi mundo NO está en el interior. Los mayores de 50 apenas pueden conseguir un trabajo y cuando se consigue un trabajo...las condiciones son de risa. Trabajar para vivir y vivir para trabajar. Si se tiene dinero no hay tiempo para gastarlo y viceversa.

El mundo en el que vivo está gobernado por personajes impresentables que no saben que al tomar al pueblo por idiota los que quedan en evidencia son ellos mismos. Política es sinónimo de injusticia y los políticos van de la mano de la hipocresía, falsedad, holgazanería, mentira y farsa. Los políticos son actores que se marcan un 60% de capital para ellos mismos y roban a los pobres. A los políticos solamente les interesa el dinero negro y que sus trapos sucios nunca salgan a la luz. La monarquía no es más que un Portal de Belén andante que miramos al pasar y creemos indefenso mientras unos roban más dinero del que les pagamos (que no es poco), otros se van de cacería o de putas, otras escupen sobre la igualdad en sus libros y los más pequeños van al colegio y suspenden hasta el recreo (los futuros monarcas de este país). Los títulos se inventan para todos y cada uno de ellos y se dedican a pasearse por el mundo inaugurando monumentos, esculturas, edificios, o evento de cualquier índole. 

En este mundo donde dije "digo", digo "Diego". Los gays son maricones, las lesbianas son marimachas, y los transexuales unos desequilibrados mentales. Los que son diferentes se convierten en una carga de la que nadie quiere responsabilizarse. El débil es aplastado y el fuerte subido a un pedestal por miedo. Las bandas se unen para destruir porque saben que como individuos no valen nada, las bombas se venden en cualquier almacén y los locos ya no van al manicomio, sino a youtube. Los payasos se hacen ricos por hacer el gilipollas, los desvergonzados se hacen ricos por hacer el gilipollas, los graciosos se hacen ricos por hacer el gilipollas y los gilipollas de verdad somos nosotros por darles pie o "me gusta".

En mi mundo el fútbol gobierna a la sociedad, maneja grandes cantidades de dinero y no da hueco a cualquier otro tipo de "cultura". Se promueve la ignorancia, la incultura y la estupidez. Los niños manejan a sus padres, se convierten en intocables por la ley y una cachetada bien dada tiene pena de muerte. Los maltratadores consiguen su objetivo y matan, hacen daño o marcan de por vida...ya no hay castigo para ellos porque cuando pegan nadie escucha y el que escucha sube el volumen de la televisión o pone música. Cuánta conciencia sucia acabará ardiendo en el lugar en el acaben esas pobres almas que van de ciudadanos ejemplares y dan la espalda cuando tienen opción.

En el mundo en el que vivo si encendemos la televisión y vemos la realidad...cambiamos de canal. Si vemos pobreza cambiamos de canal, si vemos guerra cambiamos de canal...y así hasta que aparezcan putas y chulos contoneando el culo, o canciones del verano que secan cerebros o gentuza sin gracia poniendo a caldo a cualquiera por dinero. Lo moral se tira a la basura y la ética se la pasan por el forro. Nadie trabaja gratis y a los pocos voluntarios que hay se les explota para que unos pocos se suban el sueldo. Las ONGs se guardan un porcentaje en el bolsillo que declaran como "necesidades básicas", el dinero nunca llega a África y es más importante una operación de estética de una descerebrada que la muerte de niños por culpa de hambrunas. Las calles están sucias, llenas de pobres, de necesitados, de personas como tú y yo cogiendo comida podrida de la basura, pidiendo a diestro y siniestro. El que no pide roba o mata, y así infinidad de ilegalidades de forma continua. La justicia aun no la conozco y las profesiones mejor pagadas siempre serán las que menos se lo merecen.

En mi mundo América del norte tiene el poder, América del sur tiene la mafia, África las enfermedades, Asia la furia de los elementos, Oceanía vive en su realidad y a Europa solamente le importa el poder. El desequilibrio hunde el planeta que antes era verde y ahora no sabemos el color porque está lleno de humos grises y fuego, de daños y bombas, de guerras y disparos. Nadie se mueve, nadie sale a la calle, nadie quiere arriesgar su vida porque se cree que es más valiosa que cualquier otra. En este mundo las personas asesinan por sus creencias, por ser diferentes, porque no entienden el valor y enriquecimiento de la diversidad. Se falta el respeto por condiciones serias, y por las que no lo son se ponen querellas que a todos parecen interesar. Los debates de los famosos en la televisión, los programas simulando circos sociales del corazón y las peleas de pseudo conocidos que no tienen arte ninguno y solamente son famosos por haber hecho una gilipollez mayor que el resto. Eso es lo que llena las cabezas de las personas de mi mundo. 

En mi mundo cada loco va a su tema, los animales solamente sirven para comer o para verlos enjaulados o bajo presión comportándose como humanos. Las corridas de toros son divertidas, sanas y culturales. Los asesinatos se convierten en un número más y los extranjeros muertos en otro país son un lastre para la sociedad. Hay mucho cadáver sin nombre, mucha familia sin descanso y mucha enfermedad sin cura. El cáncer atrapa a cualquiera y destinamos el dinero en bolsos nuevos y complementos en vez de donarlo para investigar. El humano vive por y para sí mismo y si alguien cae...te pisan, o te mean, o directamente te hacen desaparecer (depende del dinero que tengas). 

Así es el mundo en el que vivo: maravilloso, incorrupto, perfecto, limpio, un ejemplo a seguir. El lugar ideal que todos queremos para nuestros hijos, porque igual los nietos ni llegan. Ese es mi mundo...y yo, si pudiera....me bajaba de él. No es cobardía o miedo, es ver la falta de interés del resto del mundo, que prefiere encerrarse en sus casas como si no existiera lugar más seguro que ese. Se vuelven ciegos, sordos y mudos. Pero yo les recuerdo que las casas están hechas de bloques, ladrillos y hormigón, y estos materiales...hasta una sola persona los destruye con un simple martillo. 

APRENDIZAJES

Aprendí sin saber cómo a modular las olas con mis manos, a tocar el agua que no fui capaz de mantener más de 10 segundos, de 5, de 3...porque hay situaciones que se me van de las manos y por más que controlo no llego a manejar. Supe nada más llegar que la vida no era fácil, que las nubes estaban hechas de agua y que los isleños tenemos una atracción incontrolable por el océano. Supe averiguar cada una de las estaciones solamente al respirar el aire que me rodeaba, con sabores y olores que se entremezclan hasta convertirse en un híbrido de naturaleza y polución que ya apenas podemos solventar. Aprendí a hablar claro en vez de alto, a no callarme si me apetece reivindicar lo que yo considero justo, a no permitir que el mundo sea de la forma que los más inconscientes quieren que sea. Ahora es cuando me niego a quedarme en un lugar que no me complace, a rodearme de personas que no me aprecian o valoran, y a aceptar regalos que fueron destinados a otros y a su vez rechazados.

Me han malinterpretado miles de veces, han puesto en mi boca palabras que nunca pronuncié, me han dado la espalda sin entender el motivo y se han creado circos en la periferia de mi vida en las que yo era el protagonista, pero nunca tuve la oportunidad de aprender el guión. Me he caído más veces de las que creí que podía soportar, me he salvado de lo insalvable, he superado situaciones con más cicatrices que suspiros y puedo permitirme el lujo de decir lo que quiera decir en todo momento, porque aunque sé que en esta vida la justicia tiene más de una cara y no es absoluta...yo nací y moriré libre al precio que sea. 

Aprendí a hablar con las manos porque en mi vida hay momentos en que la voz me flaquea y no puede expresar todo lo que tengo que contar, he creado un blog que sigue vivo por las ganas que pongo, por mi pasión por la escritura y porque todo lo que se escribe está destinado a ser leído, y aunque solamente sean un par de ojos los que lo hagan...ya ha valido la pena. He estudiado durante más años de los que puedo recordar y he conocido a tanta gente que a veces me pregunto si son 30 o 60 los inviernos que llevo sobre mis espaldas. 

He creado fuertes con cada piedra que me han lanzado, he hecho cabañas con cada palo que me han dado y he guardado el agua de cada lágrima que he vertido. Todo esto me ha convertido en lo que soy hoy y me ha dado la oportunidad de sobrevivir en un mundo cruel, loco y oscuro, que se deja dominar por sociedades ilógicas y absurdas, por gobernantes egoístas y mentirosos y por personajes más típicos de una novela de Edgar Alan Poe que de la propia realidad de un mundo que debería regirse por la cordura o por la sensibilidad.

Aprendí a perder partidos, partidas, guerras, batallas, luchas y hasta objetos que lo eran todo para mí. Perdí a personas, animales, hogares, lugares, me perdí tantas veces que a día de hoy no creo que me ha encontrado del todo. Di tantas vueltas que creo que esa es la razón de mi sentido de la orientación ya destartalado que se niega a que yo llegue a los lugares a tiempo sin perderme tres veces antes. Tanto aprendí que ahora sé que lo que se pierde nunca se recupera del todo y por eso no vale la pena pasar la vida buscándolo. Aprendí que lo material no es más que algo efímero con los días contados que finalmente acabará roto, sucio o empolvando algún desván. Aprendí a pasar página rápido para no quedarme enterrado en hechos que ya no tienen solución, aprendí a dar pasos largos, pero siempre ampliando mi campo visual porque tanto las malas rachas como los golpes de suerte vienen mejor si estamos con los sentidos a toda alerta.

El aprendizaje es dinámico, estático y elástico y no tiene un final. Incluso sin quererlo seguimos aprendiendo y es así por lo que he aprendido a ser paciente, a ser constante, y a ser agradecido. La vida en sí, con sus más, con sus menos, con sus hechos sin explicación o sus castigos selectivos me ha enseñado que el ser humano siempre tiene una escapatoria, una salida por más dura que sea y que solamente por esa solución, aunque esté al final del más largo de los túneles...merece la pena vivir. Por eso, si decidimos cerrar los ojos para siempre...no seremos recordados como héroes, sino como los más descarados cobardes de la historia. Así, como vino...una vida se puede marchar. Es por eso que hay que disfrutarla como si nuestra partida fuera ahora, después, o dentro de 20'. Porque los charcos más pequeños...muchas veces son los más profundos.