martes, 30 de octubre de 2012

EL YO QUE QUIERO SER

Y llegó el juicio final, en el que quedo como culpable absoluto, como tonto del culo, como hazmerreir del pueblo. Ahora es cuando todos me miran y me juzgan, me preguntan y cuestionan...lo hacen porque saben que diré la verdad. Confesaré que soy culpable, un conspirador, un malabarista que camina por la cuerda y cae sin red. Finalmente caí sin red, sin cobijo. Una vez más la vida me da bofetones por estúpido. Me puedo culpar mil veces, pero no lo que aquí dentro se rompió. Jugué con fuego y me quemé.
Sin embargo, creo que las cosas se luchan, se consiguen, se prueban. Todo tiene un hilo conductor que deja la verdad al descubierto, la pureza del individuo, la limpieza de las almas. Nunca se es tan blanco ni tan negro. A veces se puede ser gris, o blanco sucio...¿yo? No he sido un santo, pero el demonio tampoco. Eso sí, juro que la verdad está siempre en mis labios aunque sea tarde para creerla.
Da igual de lo que me tachen, finalmente sale a la superficie y se ve claramente, como la basura que unos tantos lanzan al mar. Puedo probarlo, con tiempo puedo demostrarlo, con tiempo puedo conseguirlo.
Debo confesarlo, me avergüenzo. Si el tiempo vuelve atrás habría tomado otro camino, pero aunque no fue así confieso que se trata de juegos de mal gusto, en los que a veces los inconscientes juegan sin saber que se va a perder. Partidas a fondo olvidado que dejan a uno sin ropa ante la multitud, y así me quedé yo. Como en una mala pata de strip-poker. Pero si vale la pena, entonces habrá que lucharlo, y yo también tengo mi diamante escondido. A partir de ahora, reflexión interior y castigos en un rincón. Así, quizás...podré volver a ser el yo que quiero ser.

HACIA LO SALVAJE

¿Alguien se ha marchado sin mirar atrás? Para mi entendimiento, raciocinio, currículo de la vida...resulta imposible. El ser humano nace para mirar atrás, crece pensando en el pasado y muere enterrado en recuerdos. ¿Acaso es poco remordimiento? Las decisiones que nos convierten en lo que somos, vuelven como un boomerang para rompernos los esquemas nuevamente. Casi igual que la lengua, que con tan solo cambiar una letra se pierde todo significado. Fue por eso que recomendé a todos mis amigos hacia lo salvaje. Allí, las cosas son tan duras que apenas dejan tiempo de mirar atrás.
Mientras tanto me senté sobre aquel escenario, atrapé aquel instrumento entre mi barbilla pecho y toqué. Ocurrió de tal manera que sangré, brotó todo lo que guardaba este cuerpo hacia afuera, pero nunca dejé de tocar el violonchelo. ¿Dónde aprendí? En la selva de la vida, ahí, donde nadie te enseña, sino que todo entra en la cabeza a latigazos, a palizas, a trompicones. Mi violonchelo lloró conmigo, gritó de rabia, aulló de desesperación. Lo peor de todo es darme cuenta que el público no estaba mirando hacia mí. Ellos se entretenían contando banalidades de sus miserables vidas. Sin embargo, lo más sorprendente fue ver que eran felices.
Con mentes cerradas, con frases predefinidas, con lecciones dictadas, con instrucciones en papel...ahí encontraron ellos la felicidad. ¿Dónde está lo salvaje ahora? Yo, después de caminar todos estos años me he adentrado demasiado en la boca del lobo y ya sé que no puedo salir. Me he acostumbrado a dormir en camas de memorias, comiendo recuerdos amargos aliñados con rencor y nostalgia. Así aprendí a vivir, arropado en mentiras, en caras ocultas, en risas burladas. Me robaron el corazón...aquellos malditos que se manifestaban por olvidar el pasado, por vivir un futuro, por un centrifugado de ideas.
Bastardos todos aquellos que pensaron que sabían pensar en algo más que en su estupidez. Para ellos, que no saben que aunque nos laven el cerebro a todos, siempre, en cualquier lugar al que vayamos...existirán momentos que jamás podremos olvidar. no ha creado el ser humano un producto que borre cicatrices en su totalidad y es por eso que nos necesitamos, para solaparnos. Los humanos se deben unir por un objetivo común: sonreír. No obstante, mi reclamo está aún más lejos que el desgraciado Plutón, que ya bajó de categoría y no puede ser planeta. El pobrecillo se desintegró con el hielo. Pues justo detrás de él, a billones de kilómetros de aquí...es donde veo una humanidad unida con las manos enlazadas.
Mientras tanto seguiremos aquí, con la envidia por filosofía, la injusticia por libro sagrado, y la muerte como objetivo final. Todos ellos creen que allí, en aquel cementerio como cuerpos corruptos, o esparcidos en forma de cenizas al mar...es donde nos encontraremos en paz. Y yo, con la poca experiencia que tengo en la vida, me atrevo a decirles sin temblar mis cuerdas vocales...que se equivocan.


TREINTA Y SEIS

"A VECES PODEMOS PASARNOS AÑOS SIN VIVIR EN ABSOLUTO , Y DE PRONTO TODA NUESTRA VIDA SE CONCENTRA EN UN SOLO INSTANTE".

                                                                                                                                            Oscar Wilde
 
 

viernes, 26 de octubre de 2012

PALABRAS QUE NO PUDE ESCRIBIR

Me pudieron los pies, tropezaron y cayeron. Es cierto que nadie dijo que era fácil, pero tampoco escuché jamás decir que era tan complicado. En ocasiones la vida se enreda más de lo debido para que no salgamos felices de ella. Rosas rodeadas de espinas, caballos blancos manchados de sangre, un vestido de novia tres tallas más pequeño. Detalles que finalmente nos hacen quebrar y caer.
Tras tanto dolor viene alguien que nos susurra un "lo siento" que sabe más amargo que cualquier despedida y que por mucho que se diga...no se siente en el corazón.
Me quedo mirando hacia el cielo, indefenso a la intemperie, como si Dios me hubiera dado un puzle al que le falta la pieza final, justo la que se comió antes de venir a verme. ¿Intentar lo imposible? Aquí equivale a una nueva derrota. Un caos que se forma en mi cabeza para discernir la realidad de la ficción, que muchas veces rompe esquemas y salta normas. Hay cosas que no tienen principio ni fin, como la injusticia o la impotencia. ¿Cuándo empezó la mía? ¿Alguna vez terminará?
Sentí que veía el aire desde arriba, pero sin poderlo respirar. Como hundido en medio del océano sabiendo que no puedo escapar de allí...sin brazos con los que nadar, sin piernas con las que huir. Así fue como comenzó, y aunque no lo recuerdo, se parece al día en que nací. Un lunes eterno y gris. Frío, oscuro, congelado...como a veces mis pensamientos. ¿Sería ese el principio del fin?

sábado, 20 de octubre de 2012

MI PEQUEÑA CAJA DE CRISTAL

A mí también me mataron el romanticismo cuando amé. Suelo compararlo a una situación que en ocasiones aparece en mi mente. Yo soy un palacio enorme con grandes jardines y mi romanticismo se encuentra sepultado en el sótano, pero a medida que se tarda más en llegar...más rápido ya se ha desvanecido. Para llegar a mi palacio hay dos escaleras a los lados que rodean el jardín y tienen más de 400 escalones cada una. El jardín está limpio, regado, verde intenso y en el centro reza un cartel que pone "no pisar la hierba".
A mis 16 años mis parejas iban poco a poco por las escaleras. Las subían con seguridad, poco a poco, sin importar el resto o el tiempo a recorrer. Sin embargo, se aseguraban de que yo no escapara por ningún otro lugar y así robar mis primeros coletazos de romanticismo. Con el paso de los años la historia cambió. Un día como cualquier otro alguien llegó a la parte baja de los escalones, miró la meta sin fin y decidió que los jardines eran un mejor sendero. Tardó muy poco en llegar pero pisó mi hierba verde y mis hermosas flores. Su recompensa al venir tan pronto fue todo mi romanticismo encerrado en una caja de cristal solamente para él. Fue muy intenso, una historia para recordar siempre, un engaño del que no me arrepiento, pero que causó muchos estragos. Finalmente...desapareció y se llevó todo mi romanticismo. lo destruyó, lo tiró al río.
Ya hecho un hombre con 25 años, empecé a crear más romanticismo, pero en pequeñas dosis. Con un miedo bastante atípico en mí, pero no quería regalarlo ni que me lo robaran. Mientras tanto, mis futuras parejas o intentos vieron que alguien había pisado mi jardín y decidieron que ese nuevo camino era el más sencillo para llegar a mí. Muy pocos cogieron la escalera, pero llegaban demasiado tarde. Los del camino de hierba me hacían cada vez más daño hasta que un día decidí cerrar la puerta momentáneamente. A continuación vallé mi jardín para que nadie volviera a traspasarlo y volví a obligar a todos mis pretendientes a subir las escaleras. Muchos se quedaban a mitad, otros llegaban y no tocaban la puerta y el resto apenas se molestaba en subir. Los que decidían entrar se quedaban cierto tiempo, pero a veces huían por mi cutre ración de romanticismo.
Es cierto que el tiempo modifica los sentimientos y a las personas, pero el cuerpo y la mente son sabios, saben cuándo esconderse, cuándo huir y cuándo quedarse a luchar. Ahora mismo estoy en una etapa de mi vida en la que necesito ganar ese romanticismo que perdí. La hierba pisoteada del pasado está empezando a germinar y poco a poco empezará a salir el verde intenso que una vez existió. Y, tras él, numerosas flores que mirarán al sol. Hasta entonces....¿meses? ¿años? no lo sé, pero mi romanticismo quebrado no está muy seguro al salir. Será por eso entonces que prefiere mirar desde la ventana o acercarse un poco a la puerta a ver quién es aquel que toca constantemente. Igual, podrá ser, que algún día...esa persona se lleve una nueva cajita de cristal y quizás, esa vez...sea para cuidarla y mimarla por siempre jamás.

sábado, 13 de octubre de 2012

LENGUAS DEL MUNDO

No ha sido la primera vez que he escuchado como alguien dice que otra persona "habla mal" o "se come letras". Yo, sinceramente, lo llamaría variedad lingüística. Ni dos individuos hablan de la misma forma, ni uno mismo habla igual a lo largo de su vida. Llamémosle circunstancias, hechos, viviencias, situación geográfica, etc a todo lo que nos hace variar de forma leve o pronunciada nuestra forma de expresarnos, nuestro idioma o lengua. Por eso hay tantas variedades de la lengua en una misma región geográfica, pero ello no significa que unas sean mejor que otras; simplemente son distintas.
En España existen 14 lenguas (aunque muchos piensen que solamente hay 4) castellano, vasco, gallego, catalán, aragonés, bable, caló, extremeño, chapurreau, gascón, romaní, quinqui, lengua de signos española y lengua de signos catalana.
En el mundo se estima que existen unas 5000 lenguas, aunque algunos lingüistas aseguran que se sobrepasan los 6700. Es muy complicado arriesgarse a decir una cifra exacta. Aunque los europeos pensamos que tenemos una gran variedad de lenguas, solamente abarcamos el 4% de lenguas mundiales (y unidos a la zona de Oriente Medio, Europa sola bajaría el porcentaje). América posee el 15%, África el 30%, Asia el 32% y entre el Pacífico y Australia suman un 19%.
Para la sorpresa de muchos debemos decir que existen 9 países en el mundo en el que se hablan más de 200 lenguas en cada país y solo Camerún posee 270 lenguas con tan solo 12 millones de habitantes. En la India se hablan 380 lenguas, en Nigeria 450, en Indonesia 670, pero siempre es superada por Papúa Nueva Guinea en la que se hablan la friolera de 850 lenguas. No nos referimos a que las lenguas son tan parecidas que se entienden a la perfección todos sus habitantes. No solo no se entienden los hablantes de una lengua con los de la otra, sino que no se ha demostrado la descendencia genética de una de las lenguas con respecto a cualquier otra.
Hay que confesar que solamente existen 600 lenguas que tengan más de 100.000 hablantes cada una, y de ellas, solamente 200-250 tienen más de un millón de hablantes.
Según The Ethnologue este es el ranking de los 10 idiomas más hablados en el mundo (actualizado en 2012):

1) Chino Mandarín...............................................874 millones de hablantes
2) Español..........................................................358 millones de hablantes
3)Inglés.............................................................341 millones de hablantes
4)Hindi..............................................................258 millones de hablantes
5)Bengalí...........................................................207 millones de hablantes
6)Portugués........................................................176 millones de hablantes
7)Ruso...............................................................167 millones de hablantes
8)Japonés...........................................................125 millones de hablantes
9)Alemán............................................................100 millones de hablantes
10)Coreano..........................................................78 millones de hablantes

Para encontrar el francés hay que ir al puesto 12 (77 millones), el italiano están en el puesto 19 (62 millones).



Toda esta información está sacada de "¿Qué son las Lenguas?" Enrique Bernardez, Edit. Alianza, Madrid (1999) y la web The Ethnologue, además de estar contrastada con otras webs.

viernes, 12 de octubre de 2012

UN MÍSERO PROFESOR DE INGLÉS

Me resulta gracioso cuando me preguntan: ¿Qué has estudiado? Ah, eres profesor de inglés. Porque la filología no sirve para nada más, ¿no? Tampoco puedes dar clases en colegios me han dicho...
No lo considero una insolencia porque la falta de conocimiento la tenemos todos según la temática a abordar, pero ya que sigo recordando esos cinco años que pasé enganchado a libros de literatura, cultura, lingüística, lengua, etc, me permito el lujo de comentar algo al respecto.
Ciertamente soy profesor de ingles, pero también lo he sido de alemán y de lengua castellana o de español para extranjeros. Igual no en la misma medida, pero son las circunstancias de la vida (lo mismo sirvo para un roto que para un descosido). También soy traductor (y no, no solamente los que estudian traducción e interpretación lo son o están mejor preparados que los filólogos), dícese por traductor el que trata con textos escritos exclusivamente.
Hay ciertas personas que me llaman filólogo sin saber a qué se refiere la palabra en concreto, pero yo creo que somos más que eso. Yo me considero, ante todo, lingüista. Cierto que soy docente, filólogo, traductor, escrito y poeta (no, no todo lo hago maravillosamente bien, más bien lo contrario) pero eso es lo que he estudiado y en lo que me actualizo y suelo investigar de vez en cuando. He vivido y trabajado en Inglaterra y he estudiado en Austria, así que también podría enriquecer eso mi lado de filólogo. He estado en más de 20 países y he visto mucho mundo y eso también enriquece mi carrera.
Yo definiría filólogo como el entendido que se encarga de estudiar textos escritos (según la lengua) utilizando como herramientas la lengua, la literatura y la cultura. Un lingüista es la persona que se dedica a estudiar los sistemas de comunicación verbal, los individuos que lo ultilizan y todo lo relacionado con la lingüística. Aparte queda esa carrera en la que también se estudia semiótica, semántica, lexicología, morfología, sintaxis, etc. Casi podría decir que analizo mejor frases en inglés que en castellano, pero eso ya es otra historia.
Un ligüista nació para leer, para rebuscar, investigar, analizar, para estrujarse la cabeza preguntando por qué eso se escribe así, de dónde viene, a qué se debe, cuándo surgió...y otra infinidad de preguntas más. Un lingüista tiene que dominar su lengua nativa y al menos estudiar dos o tres lenguas extranjeras, pero ante todo, un lingüista ha de respetar el lenguaje y las diferentes formas de expresarse de los seres humanos porque todo nace y se hace según las vivencias anteriores (no solo suyas propias, sino de los antepasados).
Ya que me he quitado una pequeña espina al escribir esto, supongo que dedicaré algunas de mis próximas entradas a dar información que considero relevante sobre las lenguas y todo lo que las rodea. De momento, solamente digamos que los que estudian filología inglesa no solamente son profesores de inglés.

sábado, 6 de octubre de 2012

JE VEUX


Me veo reflejado en aquel niño con voz de hombre que empuña la guitarra como una espada. con ella lanza notas que taladran sentidos, puntea gritos de dolor y aquella mirada... Fui yo el que las vi, esas lágrimas que caían por batallas ganadas que brotaban con sangre. Las guerras perdidas salían a borbotones por el sonido de aquel instrumento de madera, que nació al ver morir un árbol; lo asesinaron con crueldad, tal vez porque alguien sabía lo que crecería de él.
Le escuché cantar a los vientos, hablar de libertad, sufriendo en silencio y en su mirada yo me reflejé. Apren´día a apurar los segundos, a carraspear los agudos, a detonar bombas para los oídos y me creí todo lo que contó. Aquel no era él, sino yo, con esa sonrisa forzada diciendo palabras que amaba, que salieron bajo su piel. No paraba, la melodía no flaqueaba, sus dedos volaban a una velocidad inaudita por culpa del repertorio que escondía detrás. Y aquella mirada...
Se quebraba su voz con la mía, nuestras lágrimas se fundían. Abrí los ojos por última vez y no vi esa mirada. Sin embargo, el mundo me observaba decir palabras que no eran ajenas y mi mano izquierda se movía tocando unas cuerdas. No pesaba la guitarra, pero mi propio eco la hacía vibrar...creaban un todo con mis cuerdas vocales. Y aquella mirada...no volví a verla jamás...

jueves, 4 de octubre de 2012

PREGÚNTALE

Veo ilusión en otros rostros, sueños pintados con acuarelas llenas de esperanza. A veces incluso, siento en pieles ajenas lo que aquí debajo nunca he vivido. Lo grito, lo canto y lo cuento, como un rock and roll sin dueño que espera que se desgarre tras una vieja voz. Un vaso de coñac en lo alto de un taburete que se mueve mostrando debilidad. Es tanto lo que yo veo y los demás no aprecian que me pregunto si soy de aquí, de esta tierra, de donde el cielo separa el mar con el sol.
Mis ojos se humedecen y por dentro siento una emoción sin límites que desde afuera no se aprecia. Nudos en la garganta que van y vienen. Escucho voces que me incitan: "pregúntale, no pierdes nada". Sin embargo, me escondo tras los árboles de algún bosque dejará de existir a finales de siglo. La vida, tal como yo la percibía, ya no existe, está muerta. Yo la intento revivir con actos que me llenan, con sentimientos que me afloran, con necesidad que fluye. La amo, para qué intentar engañarme, me conozco muy bien. La eternidad...por más que la nombremos, no existe.
Sigo aquel caminito que me llevó una vez al infierno, y ahí, mirando hacia el norte puedo decir que no es peor de lo que veo aquí, oculto entre las sonrisas de las personas que habitan. Vuelvo al lugar donde nací, a los brazos que me arroparon, a las palabras que me enseñaron aquellas lecciones que no estaba preparado para escuchar. Hoy, más sabio quizás que nunca antes, me veo ya convertido en algo difícil de cambiar, de malear, de manipular. ¿Mi bandera? La verdad ¿Mi uniforme? Lo que decidan mis sentimientos ¿Mi filosofía? La que se crea con mis paso. Así me ha creado la vida, y la madre que me adoró.
A años luz de aquel ser sin lengua aprendo a mirar, a escuchar, a ver, a oír...todo al unísono de cientos de aromas que intentan distraerme, pero apenas lo consiguen. Hace tiempo que ya no creo en nada. Si la hierba es verde y ese techo estrellado azul...que alguien lo jure derramando sangre. Yo me limito a caminar sin detenimiento, a sonreír sin límite, a parpadear sin dudas. Así es como mejor se ven las cosas en este planeta y la mejor forma de no perderse las joyas que ocurren en él. Entre ellas, el poder decir que estamos vivos, que somos, y que queremos continuar aquí. Sobre los cobardes que se marchan...no hay nada escrito.

EL COMIENZO NUNCA RESIDE SOBRE NINGÚN PRINCIPIO...

Parecía que nunca nacería, pero aquí está...con una estética forzada y protocolaria. Con un toque propio de esos que te recuerdan a quién pertenece y con muchas expectativas de futuro (para liberar tensiones más que nada). Sin más, pongamos puntos y suspensivos a esto que nace hoy y que nadie sabe hasta dónde llegará....bienvenidos a mi verdad




"LA LOCURA QUIZÁ NO SEA OTRA COSA QUE LA SABIDURÍA MISMA QUE, CANSADA DE SOPORTAR LAS INJUSTICIAS DEL MUNDO, HA TOMADO LA INTELIGENTE RESOLUCIÓN DE VOLVERSE LOCA"

TODO OBJETO VARÍA SEGÚN LA VISIÓN DEL QUE LO CONTEMPLE

TODO OBJETO VARÍA SEGÚN LA VISIÓN DEL QUE LO CONTEMPLE