EL BABIECA

¿Qué parte de mi ha dejado de ser poeta para convertirse en babieca? Ya no siento que mi sangre sea poesía o experiencia, sino un mar de ignorancia infinita que ni principio llegó a tener. Ya no se hacia dónde partir, si la nada se me hace una cuesta arriba en todos grisáceos con piedras a cada paso que se me atascan en la suela de mis zapatos. Calzado ya podrido del paso del tiempo. Mi pluma ha dejado de ser hermosa y seria, pasando a un mísero pelo de ser vivo que ya no vive entre nosotros. Creí que era de cisne, pero simplemente era de pato. Nunca llegó a escribir versos, sino herejías al idioma castellano.
Dejé de dar noticias para ladrar sílabas chirriosas que molestan al oído humano. El poeta sin rumbo sigue a la deriva en otra dimensión...descubriendo que el título le quedaba enorme. Nunca pasé  de babieca y efectivamente me invento gigantes a los que vencer para no decir en alto que me dan miedo hasta los míseros molinos que solamente aplastan millo y mueven aguas blandas y transparentes.
Mi carne madera comida por las termitas, mi olor el mismo que un aliento de ayuno y mis palabras tonterías pintadas de colores diluidos en agua que se borran en unos minutos. La inspiración que creí permanecía a mi lado en forma de musa solamente era mi demonio interno que me mentía para manipularme. El maldito me hizo creer que se podía ser poeta siendo gay. Al final no pude caminar más allá de tres pasos porque el barranco que había a mis pies no era otra cosa que un abismo de palabras sin transliterar, que no significaban nada. El lenguaje que creí que dominaba se desvaneció con el paso del tiempo y mi libreta de anotaciones, a la que yo cariñosamente llamaba vida permaneció desteñida con las lluvias de febrero.
A tientas me marchaba de aquel lugar que no reconocía como mío, con caras que no veo, con miradas que no reconozco nunca más. No podré escribir más que pamplinas en un pliegue de papel que no irá a botella alguna, sino directa a la papelera sin excusa. Vuelvo a mirarme al espejo buscando en algún recoveco de mis arrugas los restos de un Cervantes que se quedó en aprendiz de monaguillo por toda la eternidad. Ni zurdo, ni creativo, tan solo una pluma torcida sin tinta y un tintero seco del poco uso. Así me quede planchado ante mi futuro, que parecía prometer perdices...y finalmente trajo mendrugos de pan para cenar....la cena de un babieca como yo...