martes, 26 de agosto de 2014

SOY GAY, ¿Y QUÉ?

Me veo en la necesidad de abordar nuevamente un tema que yo considero básico; que va relacionado con el respeto, con la felicidad y con la libertad de escoger, de sentir y de estar orgulloso. Es algo que veo a diario en la vida cotidiana, en la prensa, en las redes sociales y que no siento que haya una coherencia con una sociedad que alardea de ser "moderna" y "progresista" (no voy a llevarlo al ámbito político porque como muchos ya saben si es que me conocen, yo no creo en la política, para mí lleva muchos años muerta). 
Partimos desde el punto en el que España es un país democrático y libre, que tiene una constitución que lo respalda y que dice entre otras cosas que todos somos iguales ante la ley. Sin embargo, he visto en historias de amigos, de amigas, de conocidos, en historias de familiares de otros amigos o de susurros que me llegan de gente que ni conozco. En estas historias se habla de padres que no aceptan la tendencia sexual de sus hijos, de hermanos que rechazan a hermanos, de amigos que dejan de llamar por teléfono, que incluso bloquean en redes sociales. Me han contado historias de familiares que no se hablan, que desheredan a sus descendientes por el simple motivo de amar a una persona de su mismo sexo. Esto es un tema serio y algo preocupante e inquietante, pero lo que más me sorprende es cómo las propias víctimas buscan una y otra vez el beneplácito de los familiares, de los amigos...como si no pudieran continuar siendo felices sin ellos a su lado. Es extraño cómo nosotros mismos nos convertimos en nuestros propios enemigos. 
Señores, si alguien no respeta nuestra privacidad y no da el visto bueno a una relación por tener una tendencia sexual distinta, igual deberíamos poner punto y final a esa relación y pasar página. Igual estas personas se arrepentirán más adelante y vendrán a pedirnos perdón, igual la vida nos vuelve a reunir y han cambiado de parecer. Igual en un futuro conocen a algún gay o a alguna lesbiana que resulta ser su jefe, su cuñado o su hija. Entonces es posible que se den cuenta que el amor es cosa de dos y es a estas dos personas a las que tiene que importarle y no al resto de la sociedad. Los seres humanos se componen de hombres y mujeres, y todos y cada uno de ellos tienen el poder de decisión de vivir con quien les apetezca, de tener sexo con quien les apetezca y de ser felices con quien les apetezca. 
No necesitamos la aprobación de nadie porque no hay ningún permiso que solicitar para ser feliz. Ser homosexual igual que no es una elección, tampoco es un pecado y no hay que actuar como si lo fuera. A las personas que no respeten quiénes somos...no debemos tenerlas en nuestra vida. Hay tantos millones de personas en este planeta que nadie es absolutamente imprescindible. No quiero sonar cruel, pero se puede vivir sin el pilar más grande de nuestro mundo y por mucho que duela, no podemos llevar eso dentro pensar que somos culpables por amar a la persona que amamos. 
Yo, a mis 30 años y desde hace ya mucho tiempo me considero homosexual o gay (no maricón, ni bujarra, ni julay, ni paloma, ni trucha, ni mariquita...). He tenido relaciones con mujeres y hasta el día de hoy mi relación más larga ha sido con una mujer (poco más de 2 años y medio). Algunos lo llaman farsa, otros hipocresía o cobardía, otro error, pero yo lo llamo experiencia. Nunca me he arrepentido ni me arrepentiré de lo que fui o he sido. La sociedad desde que nacemos nos impone que una familia se inicia con una relación entre un hombre y una mujer, y así es como crecemos...creyendo que esta es la única opción. Yo, hace 18 años no concebía en mi vida la opción de tener una relación con un hombre. Cuando llegué a la adolescencia es cierto que tenía interés en los hombres y me llamaban la atención, pero las mujeres también. Mis primeras "oportunidades" de tener una relación fueron con mujeres y puedo decir que yo era feliz, que sentía muchas cosas (amaba y era amado, o como lo quieran llamar a esa edad) y también sufría. Durante ese tiempo mi atracción por los hombres se hacía más evidente y ya con 18-20 años decidí probar con un hombre. 
Ciertamente me sentía muy extraño, como si estuviera haciendo algo malo y tenía un poco de miedo. No me reconocía a mí mismo estando con un hombre después de haber tenido relaciones con mujeres únicamente. Después de varias semanas supe que era lo correcto, lo que mi corazón, mi alma y todo lo que llevo dentro me pedía desde hacía mucho tiempo. Quizás dormitaba dentro de mí esa sensación de poder estar con alguien de mi propio sexo. Al principio me costaba mucho contárselo a mis amigos y prefería mantenerlo en secreto y mentir hasta que la madurez o la experiencia me dio las fuerzas para afrontar la situación y autoconvencerme a mí mismo de que ni soy diferente al resto, ni tengo por qué avergonzarme de ello. Llegó un punto en el que me negué a decir mi condición sexual y me remitía a responder un "sí, claro" cuando alguien me preguntaba y a enterarme que mucha gente lo preguntaba y lo cuchicheaba por ahí. A mí, a esas alturas, ya me daba igual. 
A día de hoy mi familia sabe mi tendencia sexual y el que no lo sabe tiempo ha tenido. Otros se lo imaginarán, otros se enterarán al leer esto, y muchos otros rezarán por mi alma para no arder en el fuego eterno. Sea como fuere, a mí ya no me interesa saber opiniones de nadie sobre la sexualidad de cada persona. Al salir del armario uno de mis "mejores" amigos me dio la espalda y desapareció de mi vida, y fue en ese momento en el que abría yo mismo la puerta e invité a marcharse a todos aquellos que no se sintieran cómodos en mi presencia por ser homosexual. No siento pena, ni nostalgia, ni he derramado ni una sola lágrima al respecto. Al contrario, me siento orgulloso de tener a mi lado gente que disfruta conmigo, que me hace feliz, que es feliz y sobre todo que me respeta. Gente a la que no le importa si al final de un sustantivo añado una -o o una -a, gente que le da igual el porcentaje de "pluma" que pueda tener, lo colorida que pueda ser mi ropa o los decibelios que alcance mi voz ya sea aguda o grave. 
Quiero decir también que hay vida después de confesar que se es homosexual y sobre todo...que la vida que hay es tan perfecta y maravillosa como la de cualquier heterosexual. Mi condición sexual nunca me ha cerrado puertas de ningún tipo y no voy a lugares en los que no soy bienvenido. 
Ser gay tampoco significa que todos mis amigos han de serlo, que me los haya follado a todos o que me gusten varios, ni que solamente salga por lugares de ambiente, o que mis destinos a la hora de viajar sean de turismo gay. Yo solamente voy a los lugares que me apetece y con las personas que me apetece, y esa es la base de mi felicidad. No hace falta salir de un armario y decir lo que somos o dejamos de ser, pero tampoco hay que ocultarlo bajo ningún concepto. 
Esta sociedad que presume de ser abierta y tolerante todavía se sorprende al descubrir que una miss España es lesbiana o que algún actor confiesa que es gay. Ante este hecho, pongo en duda el porcentaje de libertad que reina en este país. Es cierto que España esta mucho más avanzada (no solo legalmente) y concienciada con la comunidad LGBT que muchos otros países, pero todavía queda mucho camino por andar. Y el primer paso no es otro que dejar de meter las narices en las camas ajenas.

jueves, 21 de agosto de 2014

# MAQUILLAJE EN LA MARQUETERÍA

Se crean ilusiones para no vivir la realidades. A sabiendas de que cada historia tiene siempre tres versiones, y una de ellas, que es la real...no la sabremos jamás, ni aún siendo testigos del acontecimiento porque no hay ser en el mundo que sea 100% objetivo. No lo son los jueces que se jactan de espolvorear su sentido inequívoco de la justicia sin saber que en muchos casos el que va a prisión no es más que un pobre inocente que fue inculpado de forma injusta. Estar en el lugar equivocado, en el momento imperfecto tiene muchos trágicos finales. Al ser humano le encanta alardear de lo que sabe, inventar sobre lo que no sabe y juzgar lo que no entiende. Así fuimos creados a semejanza del creador todopoderoso que parece que existe porque todos hablan de él, pero sin embargo nadie lo ha visto. Algunos le rezan, van con ofrendas o prometen lo que finalmente no podrán cumplir. Otros se creen que los protege de cualquiera de los peligros de la vida, y el resto directamente lo tiene de ejemplar como motivo para seguir andando. 
La justicia, los dioses, la religión...todo tan ajeno ahora mismo. Las noticias, que cuentan historias tergiversadas que todos creemos y se desmienten cuando ya casi las habíamos olvidado. Las revistas que publican artículos prohibidos llenos de verdades a medias infectadas con maldad...que finalmente terminan querelladas. Y así, poco a poco el mundo se contamina cada vez más y arrastra al estúpido ser humano hacia un final que a nadie le interesa contemplar. El resto de la humanidad, sentado en sus casas ve el espectáculo ignorando conscientemente que también se trata de ellos mismos. No quieren saber que los valientes luchan porque los cobardes prefieren estar bajo cobijo viéndolo todo en una televisión más grande casi que su poca vergüenza. Los demás salen a pelear y a morir por causas que no merecen la pena, a acabar sepultados donde nadie más les recuerda y a convertirse en un número más de alguna cifra de la cual nadie lleva la cuenta. Y así, poco a poco...este mundo se desintegra. 

sábado, 16 de agosto de 2014

EL SILBO GOMERO

 El silbo gomero es un lenguaje silbado que se utiliza en la isla de La Gomera (Islas Canarias) y que sus silbantes lo utilizan para comunicarse entre riscos, barrancos, valles, etc. Incluso es utilizado para informar acerca de las novedades de la zona. Se cree que el silbo gomero fue creado por los aborígenes canarios y adaptado posteriormente al idioma castellano. Actualmente se imparte en los centros docentes y en 2009 fue inscrito por la UNESCO en la Lista Representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad. El silbo gomero está formado por seis sonidos (dos de ellos vocales y cuatro consonantes) y es capaz de expresar más de 4000 conceptos o palabras.
Vídeo de la UNESCO sobre el silbo gomero:
https://www.youtube.com/watch?v=WZ5QzF88SHw

El silbo gomero es un lenguaje silbado idiomático característico de la isla de La Gomera y representativo de la cultura canaria. 

El silbo gomero es un lenguaje silbado que se utiliza desde tiempo inmemorial en la isla de La Gomera para comunicarse a grandes distancias. No se trata de una serie de códigos preestablecidos que sirven para expresar contenidos limitados, sino de un lenguaje articulado, reductor, no convencional, que permite intercambiar una gama ilimitada de mensajes al reproducir mediante silbidos las características sonoras de una lengua hablada. En la actualidad, reproduce el castellano hablado en las Islas Canarias pero, teóricamente, podría hacer lo mismo con cualquier otra lengua.

El lenguaje silbado de La Gomera es una de las manifestaciones más originales y representativas del archipiélago Canario y la tradición más viva que nos ha llegado del pasado prehispánico de estas islas. Durante siglos ha constituido un elemento cohesionador de los habitantes de la isla de Gomera y su integración en la comunidad ha sido tal que, a pesar de los distintos acontecimientos históricos y de las numerosas transformaciones sociológicas, el silbo gomero ha mostrado una excepcional capacidad de adaptación a toda clase de cambios, perviviendo como componente esencial de la cultura insular.

La función principal de este lenguaje es permitir la comunicación entre personas que se encuentran a gran distancia unas de otras. Esto precisa de una gran potencia para emitir el sonido. Pero lo más reseñable de la técnica del silbo es la dificultad que entraña reproducir una lengua completa, que emplea todos los recursos fonadores de la cavidad bucal y sus correspondientes subcavidades, mediante un mecanismo –el silbido– que sólo permite variaciones de frecuencia de un mismo tono fundamental. Esto implica una práctica y unos conocimientos que se han ido desarrollando durante siglos y que sorprenden por su eficacia y sutileza.

Por otra parte, el silbo gomero se caracteriza por ser, principalmente, un lenguaje social, apto para el ámbito colectivo en mucha mayor medida que para el privado. Aunque en algunas ocasiones se ha utilizado como lenguaje secreto –durante la conquista, en guerras, para realizar contrabando–, los mensajes emitidos mediante el silbo son públicos porque así lo exige la propia naturaleza de este lenguaje. Lo que se transmite con el lenguaje silbado puede ser escuchado por personas que no son los destinatarios. En este aspecto, el conocimiento o desconocimiento del silbo gomero ha contribuido a crear un mayor o menor sentido de pertenencia a la comunidad, si bien a nadie se le ha impedido nunca su aprendizaje y práctica.

Los cambios sociales producidos durante la última mitad del siglo XX situaron al silbo gomero al borde la extinción, con apenas unas decenas que personas mayores capaces de practicarlo. Las iniciativas de diversos agentes sociales de la isla de La Gomera y de parlamentarios nacionalistas de la misma, indujeron al Parlamento y al Gobierno de Canarias a elaborar una legislación concreta para salvaguardar y revitalizar el silbo gomero. Estas leyes –únicas en el mundo en cuanto a protección del patrimonio oral de inmaterial– incluyen la enseñanza del lenguaje silbado de la Gomera en los planes de Educación Primaria y Segundaria Obligatoria de todos los colegios de la isla. Esta innovadora medida ha logrado que se garantice la pervivencia del silbo entre las nuevas generaciones.

Fuente: http://www.silbogomero.com.es/index.php?option=com_content&view=article&id=44&Itemid=58


ROCK AND ROLL

Y aquel chico se esfumó, y con él sus ganas de bailar un rock and roll. Soñó con comerse el mundo, pero descubrió que no existiría cuando se diese la casualidad y por muy de letras que sea...algún cálculo sabe hallar. La ingenuidad desapareció, y asentir con la cabeza pertenecía cualquier tiempo peor. Ahora, verdades como templos, amistades sinceras y risas a carcajadas, de la vida en general, de la sociedad en particular, de todo el que osase reírse de él por ser diferente. El chico se cansó de cantar por las calles la misma canción, de simular que todo está bien si por dentro se hunde en su interior. Se hartó de recibir indirectas de lo que debería ser, de Peter Pan por catálogo, de balanzas que caen sobre el lado del interés. Se marchó para no volver, para no querer, para no tener...porque da igual lo que se posea; nunca será de nadie. 

DOS GATOS QUE NO SE QUIEREN DORMIR

Gracias por no ver en mí un hombre a destiempo perdido en sueños que nunca va a cumplir. Si pudiera te daría a elegir todas las facetas que más deseas en una persona, pero no puede ser así. Me gusta que me consideres alguien de palabra que busca en ti lo que no encuentro dentro de mí. No existe sentimiento mejor que el calor de tu mano al rozarme sin miedo, ignorando que el futuro no existe para ti, ni para mí, ni para nadie. Aún así nos da igual porque sabemos que cada mañana estaremos despertándonos uno al lado del otro, caídas libres en nubes de algodón que duran hasta que muera el sol. 
Eres tú el que explota mi físico; el que adora la larga longitud de mi nariz, y el que me dice que me mire en el espejo no solo para peinarme. Mis labios finos que perfilan una boca pequeña que siempre me ha disgustado...ahora se vuelve coqueta por ti de tanto que la decoras con tus besos. Mis dedos finos como los de un pianista frustrado que nunca tocó una gran sinfonía se creen importantes al sujetar tu cuerpo, y yo...todo yo...ya no necesita conservantes artificiales para volver a poner una sonrisa a lo largo de mi cara.
Las arrugas, que antes amenazaban con invadirme hasta la depresión ahora son líneas de la verdad que he vivido y decoran mis expresiones para que en vez de viejo parezca más sabio. La mirada, tan triste y perdida a lo largo de los años. Una mirada a la deriva después de haber atestiguado todos los momentos crudos del pasado...ahora lleva agua dentro y mira con deseo tu silueta, y busca a toda velocidad la reciprocidad de tu dulzura. Tú, el que me investiga día a día para asegurarse de que no hay una sola parte de mi piel que no haya cambiado por la noche. Tú, el que adora partes de mi cuerpo que no sabía que existían, que no sabía que podía resaltar, que no utilizaba para nada. 
Siempre tú, que despidió a cupido para siempre después de habernos unido y que ha guardado su flecha con un marco azul por si tenemos que inyectarnos un poco más de amor dentro de unos cuantos lustros. El que me hace volar sin alas quebrando mi espalda, el que me ha enseñado que el amor no es suficiente para las palabras, que hay que acompañarlas con hechos, con honestidad y vestirlas de alegría. Malos días que se tornan tiernos, problemas con soluciones a lo lejos y ganas de descubrir lo que cada día nuevo desvela. 
Piensas que soy gracioso sin alcohol en venas, que soy tierno aunque nadie más lo vea, y no porque no exista dulzura dentro de mi ser, sino porque lleva tantos años enterrada que olvidé el escondite en el que se encontraba. Tú, que destapaste la caja de Pandora que ocultaba lo buena persona que puedo llegar a ser, lo grande y lejos que puedo alcanzar y lo bonito que es pasar los días sabiendo que ya no estoy solo, ni por dentro....ni por fuera. Saber que tú tampoco necesitas dioses o religiones, políticas o corrupciones que te hagan vivir de una forma en la que ya no puedas disfrutar. Tan alejado de mi línea, pero tan cercano a mi alma, como dos constelaciones que llevan centenarios vagando entre las mismas galaxias. 
El tiempo, que gracias a ti ha perdido la importancia que tenía, y que ahora solamente se concentra en unas pequeñas agujas del reloj de mi muñeca. Y el espacio, que se ha convertido en el lugar en el que habitamos, en el que nos hacemos uno, en el que jugamos a disfrazarnos del otro. Acentos de norte y sur que se entremezclan creando nuestro propio idioma y entendimiento. Palabras iguales pero diferentes que existen o no, pero nos sirven para adorarnos. Así, la vida nunca fue tan sencilla de vivir.
Tú, el que ha tomado mi sonrisa como un libro sagrado bajo la almohada, el que valora el camino que he recorrido y me ha llevado a ti sin juzgar decisiones o errores. Siempre tú, el que se encuentra al otro lado esperando por mí, sabiendo que yo también estoy esperando a que con un guiño me pidas que vaya a tu lado y te abrace para volver a ser la naranja que nunca llegó a romperse del todo. Descansando en el pecho, durmiendo en mi calor, respirando sobre mi cuerpo...ahora ya mis sonidos favoritos de este mundo eterno, que me ha demostrado que desde que estás aquí...ya no puede haber más final que temer, sino un principio que se crea en cada segundo que estamos juntos. Tú, quien vino a buscarme cuando yo no esperaba a nadie. Y así, sin más...llegaste tú.

CUARENTA Y UNO


"ESTOY APRENDIENDO A OBSEQUIAR MI AUSENCIA A QUIEN NO APRECIA MI PRESENCIA".

jueves, 14 de agosto de 2014

MUSARAÑAS

Los murciélagos que revolotean en la calle sin salida de mi hogar fantasean con colarse por mi ventana y divisar mi insomnio desde el techo. Allí, con las musarañas de las que todos hablan y nadie nunca ha visto, podrán unir lazos imposibles que la historia de la fauna no podrá permitir jamás. Así de simple es como comienzan los casos perdidos del universo. Dos jóvenes condenados, encerrados en diferentes ciudades de un mismo extenso lugar intentan no buscarse para no colisionar. En la imaginación se encuentran dichosos y se conforman con mirarse fijamente para discernir qué color se esconde en sus ojos. Pasatiempos creados para no hacer nada más que pensarse, olvidarse y volverse a pensar. Nunca se pondrán de camino, ni pasarán de la puerta buscando significados de ningún tipo en aquella noche oscura y celestial. Ellos mismos se convierten en sus propios enemigos para no verse inmersos en alguna batalla que esté perdida incluso antes de empezar. 
Los murciélagos se ríen al ver cómo la estupidez humana no me deja dormir ni descansar y yo los miro con recelo desde tu esquina de la cama, la que te he reservado aunque sé que no conocerás. No existe magia que convierta sueños en realidad, o secretos que puedan airearse y lleguen a cualquier lejano lugar. Nuestros nombres se entrelazan con las sílabas que los asemejan al pronunciarlos en nuestra memoria para despertarnos con la última letra pegada a la punta de la lengua. Con el aliento seco y desgarrado levanto por la mañana cansado de tanto hablar de ti. Las musarañas cambian los papeles y se cansan de mí. Por primera vez me abandonan al descubrir la cobardía de la que estoy hecho y se marchan a buscar una pared que esconda una buena historia de verdad...
Aunque ayer vi una rosa vencer a un tigre, no es suficientemente interesante para no estar solo aquí. Si nadie quiere escuchar las poesías que me invento es que entonces son más malas de lo que nunca pensé que fui. Cambio el chip buscando alguna poesía que tenga un diferente final en el que bueno no acabe mal. Se gasta la vista de buscar lo inaudito y cojo un lápiz para crearla con mis propias manos. Los dedos se niegan a escribir más si no es sobre ti y me rindo a luchar contra mi voluntad nuevamente. La cama me empuja hacia el suelo porque no soporta tenerme a mí, mientras que la alfombra me ahoga con su polvo y no me deja respirar. La tinta sigue igual de llena que cuando la encontré, y las palabras que quiero escribir no me nacen del alma, sino de una ilusión que ya no quiero ver. La puerta, una noche más...no se quiere abrir. 

LOS GUIONISTAS DE MI VIDA

Duele un poco menos si planteo mi vida como una película. En ella, los guionistas me hacen pasar por muchas situaciones a lo largo de los años. Yo, un actor con apenas experiencia, me las veo y me las deseo para poder salir airoso de alguna que otra trama que amenaza con destartalar el personaje que encarno. Muchas veces me pregunto quiénes son los guionistas de mi vida, en qué se basan para crear escenas en cada uno de mis días y de dónde sacan las ideas que me llevan a no aburrirme ni una sola semana. Me encantaría enviarles una carta contando lo que opino de la labor que hacen y citándolos en algún lugar para que me expliquen qué les he hecho para llevar mi camino por senderos tan intransitados, oscuros y tenebrosos. 
Podría ocurrir que mis guionistas no sean seres humanos y por eso no entienden del todo cómo han de enfocar una vida por el sendero de la felicidad, de la tranquilidad y la alegría. La monotonía, desde luego, no entraba en sus planes. Y cuando pensaba que la cosa no podía ir peor...me vuelve llegar un mal día más. Han intentado hasta hacerme creer que podía ser feliz en algún alto en el camino. Allá, a lo lejos, lo veía todo tan nítido que creí que sería cierto que llegaría una temporada en la que podría volver a encontrarme. Una nueva sorpresa al saber que incluso antes de llegar a ese punto álgido me esperaban nuevos baches que casualmente me desviaban del camino correcto una vez más.
Podrían acaso pensar que la vida es demasiado corta para llenarla de colores y sonrisas, o que la vida es una mierda y hay que sentirla. Una forma de sentirla es notando las heridas que aprisionan a medida que intento acelerar el paso para cambiar de escena, de capítulo, de temporada. No estoy interesado en saber el número personajes que recorrerán mis escenarios, o el porqué hay despedidas de personas que aparecerán más adelante en el futuro. Las páginas que no hacen otra cosa que girar para mí en blanco, las gavetas que abro constantemente buscando indicios de tinta que escriba lo que me espera o alguna hoja olvidada que cuente la menor de las tramas de las siguientes semanas.
Un guión plagado de misterios, de personajes oscuros que mienten, que no van con la verdad por delante y que en el último capítulo hacen daño antes de desaparecer. Un guión con muerte y destrucción, con operaciones y desamor, con problemas y miseria. Así pasan los días...pensando que quizás, al hacerme mayor a medida que pasa el tiempo, solo quizás podrá cambiar un poco el rumbo de mi existencia. Desdoblar algún objetivo claro que perseguir y tropezarme con golpes de suerte que no duelan y que no tengan efectos secundarios, cosa a la que me estoy acostumbrando y no me conviene en absoluto. 
Manías crónicas, trastornos incurables, horas sin dormir, neuronas que piensan en demasía, decisiones que llevan una vida por tomar y un puñado de interrogantes es lo que parece completar el guión no adaptado de mi vida. Adaptar, a veces...es mejor que nada. 

miércoles, 13 de agosto de 2014

EL DIALECTO CANARIO

El dialecto canario es el hablado en las islas Canarias y que utilizan más de 2 millones de personas. Es similar al español que se habla en latinoamérica (en países como Panamá, Venezuela...) y en la zona sur de la península Ibérica (sobre todo en el oeste de Andalucía). El vocabulario canario está muy influenciado por el portugués, aunque también hay muchos términos que provienen del inglés, francés o incluso del árabe. 
El español se habla en Canarias desde el siglo XV (tras la conquista de las islas), y anterior a este periodo se hablaban varias variedades bereberes por los habitantes de las islas (los aborígenes). 
Canarias, al encontrarse en el medio del océano Atlántico, era lugar de tránsito de las orillas entre América, África e incluso el sur de Europa. Durante la época colonial, miles de canarios emigraron a países como Venezuela, Cuba, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay, e incluso Estados Unidos (también en Luisiana hay una colonia de canarios). 



El dialecto canario se caracteriza por varios rasgos (principalmente fónicos, aunque también gramaticales):

-Seseo generalizado en el que las sílabas za, ce, ci, zo, y zu se pronuncian con "s" (sa, se, si, so, su).
-Aspiración de la "j" (o g) en las sílabas ja, ge, gi, jo, ju.
-Aspiración de la "s" final en cada palabra (no tan usual en la isla de El Hierro).
-Uso del pretérito perfecto simple, en vez del compuesto. Los canarios decimos "yo fui a la piscina", en vez de "yo he ido a la piscina".
-Pronunciación de la "h" inicial como una "j". Como por ejemplo en la palabra "hediondo" (/jediondo/).
-Uso del "ustedes" en pro del "vosotros" para la segunda persona del plural (esto no significa necesariamente señal de respeto; en el dialecto canario no se diferencia).
-Pronunciación variada de la "ch". Según el usuario canario se pronuncia de una forma más cerrada y corta que el resto de hablantes del español. En ocasiones es tan suave que puede parecer que se pronuncia "muyayo" en vez de "muchacho", pero no, esto es un mito que se propaga en la península ibérica. 
-Diminutivo con -ito. Se acorta aun más que el del resto de las variedades del castellano. En vez de "cochecito", en Canarias decimos "cochito".

Los "Canarismos" o palabras usadas en el dialecto canario que no son normalmente reconocidas por el resto de usuarios de la lengua vienen principalmente del castellano antiguo, del portugués, o del español de latinoamérica. Ejemplos de los cuales son las palabras millo (maíz), papa (patata), guagua (autobús), chocho (altramuz), gaveta (cajón), fechillo (pestillo), etc.
También hay canarismos que provienen del:
 -Guanche como chuchanga (caracol), sarantontón (mariquita), perenquén (lagarto), etc.
 -Inglés como flis (spray), flash (polo de hielo envuelto en plástico) o tenis (zapatilla de deporte o deportiva).
 -Francés como creyón (lápiz de color) , malpaís (tierra improductiva), cardón (planta), o guata (algodón)
 Incluso existen canarismos de origen catalán, vasco y hasta mozárabe. De hecho existen canarismos que algunos canarios no conocen porque son típicos de cada isla, y otros mucho más extendidos que se utilizan en en archipiélago en su conjunto. Existen frases hechas o refranes típicos canarios y muchas otras historias o leyendas que pertenecen al folclore de nuestras tierras. 

lunes, 11 de agosto de 2014

DIALECTOS, IDIOLECTOS, SOCIOLECTOS...

Ante la ignorancia absoluta e hiriente de parte de los españoles que utilizan el castellano como lengua materna hacia los canarios (diciendo que hablamos mal, que no se nos entiende o que somos unos cansinos, por decir tres comentarios de los más suaves que he leído por las redes sociales) me veo obligado a aclarar ciertas dudas, a abrir ciertas mentes y a culturizar un poco a la sociedad. 
Yo, sin ir más lejos soy tinerfeño de nacimiento, canario a muerte y español de nacionalidad (le pese a quien le pese). Que geográficamente nuestro archipiélago pueda parecer africano, eso es otra historia, pero de cualquier manera somos españoles (si fuéramos africanos no tendría ningún problema en aceptarlo, ya que África me fascina). Soy lingüista, hablo varias lenguas y creo que tengo un conocimiento "mínimo" como para poder tratar este tema con conocimiento de causa. Actualmente vivo en la península Ibérica y me gusta mucho mi acento canario y me gusta mucho también el acento peninsular. Es obvio que hay unos acentos que gustan más que otros, pero eso no significa que ninguno de ellos sea mejor o o superior al resto. 
Es cierto que por estos lares se tiende a decir que cuanto más al sur nos encontramos peor se habla, o que en las Castillas es donde mejor castellano se habla o que la isla del Hierro tiene el castellano más correcto que existe. Yo, personalmente (desde mi punto de vista como usuario de la lengua) considero que todo esto son "estudios concretos", "opiniones mayoritarias" o "invenciones ocasionales" (me da igual de dónde hayan salido, pero no me las creo). Es obvio que por mucho que analicemos una zona geográfica en la que se hable el castellano siempre habrá una minoría que no siga los estándares de la lengua; no hablo del seseo, o de aspirar las haches, hablo de laísmo, leísmo, dequeísmo, etc... Todo esto ya les aseguro yo que no son "errores" que cometen los canarios, con lo cual...la soberanía del idioma está claro que tampoco tiene que recaer en la península Ibérica. 
Sin ir más lejos, y después de convivir con peninsulares puedo decir que gran parte de ellos añade una -s al conjugar la segunda persona del singular de cualquier verbo, como por ejemplo: comistes, estuvistes, fuistes, etc... y no es correcto (comiste, estuviste, fuiste es lo correcto). Otro gran porcentaje de ellos hace uso del laísmo y leísmo sin saber diferenciar cuándo se usa "la", "le" o "lo" como complemento directo o indirecto, como por ejemplo: yo la dije que fuera. Otro error que cometen bastante es lo denominado "dequeísmo", que es añadir un "de" delante de un "que" en oraciones completivas o sustantivas, como por ejemplo: yo opino de que no debéis ir, él me dijo de que fuera al cine por la noche, etc. 
Lo que quiero decir con esto es que el uso del castellano se ve modificado de forma histórica, se ve expandido a lo largo del tiempo y se ve influenciado por muchos factores ajenos o no a ciertos eventos históricos. No estoy diciendo que los peninsulares hablen mal castellano ni mucho menos, solamente quiero demostrar que no lo hablan perfecto. No creo que exista un castellano perfecto, ni tampoco sé qué significa que un idioma sea perfecto o que se hable de forma perfecta. Está claro que la lengua tiene unas pautas y unas reglas gramaticales que según la persona, el grupo de personas, la zona geográfica o el momento temporal se respetan o no, o se cambian o no. Canarias, al estar en medio del océano Atlántico está influenciada por el habla del sur de la península (Andalucía) y América latina (unas zonas más que otras) y viceversa. Esto se debe a diferentes conquistas, invasiones o fenómenos de otra índole que han ocurrido en los últimos 500 años o incluso antes. No considero que la forma de pronunciar el castellano de una zona u otra sea mejor o peor, simplemente son diferentes. Nos encontramos ante diferencias lingüísticas o variedades de una misma lengua. Llamémoslo dialecto si nos gusta más. Aquí hay que tener muy en cuenta que existen idiolectos y sociolectos también que influyen mucho en el uso de la lengua. El idiolecto es la forma característica de hablar de cada individuo y el sociolecto es otra variedad lingüística, pero relacionada al grupo social o clase social en la que nos movemos o nos hemos criado. Cada persona tiene un sociolecto y un idiolecto distinto, pero ello no impide que puedan comunicarse perfectamente. Gracias a estos podemos "averiguar" de dónde es una persona o incluso en qué círculos de mueve (a veces sin éxito), pero lo mejor de todo es que podemos aprender de ellos. Es muy positivo que exista esta variedad en una misma lengua porque nos enriquece a todos, aprendemos diferentes formas de llamar a las cosas, diferentes frases hechas según la zona geográfica y diferentes formas de hablar según la edad, sexo o cultura de la persona. No hay que ser obtusos al respecto y pensar que nuestra forma de hablar es la mejor o la más correcta porque lo único que estamos haciendo es quedar en evidencia delante de todos y parecer más cerrados de mente de lo que igual (o igual no) realmente somos.

jueves, 7 de agosto de 2014

EL MUNDO EN EL QUE VIVO...

En el mundo en el que vivo no importa cómo seas, sino cómo te vean (los demás). No importa cuánto vales, sino con quién te rodeas y el dinero que tienes. Dan igual los títulos académicos  porque siempre es mejor tener un buen número de teléfono, referencias o alguien que te enchufe en algún sitio, y de paso que te la enchufe también. Los feos, gordos o discapacitados no ligan, y tampoco son bien recibidos en muchos puestos de trabajo, porque la belleza de mi mundo NO está en el interior. Los mayores de 50 apenas pueden conseguir un trabajo y cuando se consigue un trabajo...las condiciones son de risa. Trabajar para vivir y vivir para trabajar. Si se tiene dinero no hay tiempo para gastarlo y viceversa.
El mundo en el que vivo está gobernado por personajes impresentables que no saben que al tomar al pueblo por idiota los que quedan en evidencia son ellos mismos. Política es sinónimo de injusticia y los políticos van de la mano de la hipocresía, falsedad, holgazanería, mentira y farsa. Los políticos son actores que se marcan un 60% de capital para ellos mismos y roban a los pobres. A los políticos solamente les interesa el dinero negro y que sus trapos sucios nunca salgan a la luz. La monarquía no es más que un Portal de Belén andante que miramos al pasar y creemos indefenso mientras unos roban más dinero del que les pagamos (que no es poco), otros se van de cacería o de putas, otras escupen sobre la igualdad en sus libros y los más pequeños van al colegio y suspenden hasta el recreo (los futuros monarcas de este país). Los títulos se inventan para todos y cada uno de ellos y se dedican a pasearse por el mundo inaugurando monumentos, esculturas, edificios, o evento de cualquier índole. 
En este mundo donde dije "digo", digo "Diego". Los gays son maricones, las lesbianas son marimachas, y los transexuales unos desequilibrados mentales. Los que son diferentes se convierten en una carga de la que nadie quiere responsabilizarse. El débil es aplastado y el fuerte subido a un pedestal por miedo. Las bandas se unen para destruir porque saben que como individuos no valen nada, las bombas se venden en cualquier almacén y los locos ya no van al manicomio, sino a youtube. Los payasos se hacen ricos por hacer el gilipollas, los desvergonzados se hacen ricos por hacer el gilipollas, los graciosos se hacen ricos por hacer el gilipollas y los gilipollas de verdad somos nosotros por darles pie o "me gusta".
En mi mundo el fútbol gobierna a la sociedad, maneja grandes cantidades de dinero y no da hueco a cualquier otro tipo de "cultura". Se promueve la ignorancia, la incultura y la estupidez. Los niños manejan a sus padres, se convierten en intocables por la ley y una cachetada bien dada tiene pena de muerte. Los maltratadores consiguen su objetivo y matan, hacen daño o marcan de por vida...ya no hay castigo para ellos porque cuando pegan nadie escucha y el que escucha sube el volumen de la televisión o pone música. Cuánta conciencia sucia acabará ardiendo en el lugar en el acaben esas pobres almas que van de ciudadanos ejemplares y dan la espalda cuando tienen opción.
En el mundo en el que vivo si encendemos la televisión y vemos la realidad...cambiamos de canal. Si vemos pobreza cambiamos de canal, si vemos guerra cambiamos de canal...y así hasta que aparezcan putas y chulos contoneando el culo, o canciones del verano que secan cerebros o gentuza sin gracia poniendo a caldo a cualquiera por dinero. Lo moral se tira a la basura y la ética se la pasan por el forro. Nadie trabaja gratis y a los pocos voluntarios que hay se les explota para que unos pocos se suban el sueldo. Las ONGs se guardan un porcentaje en el bolsillo que declaran como "necesidades básicas", el dinero nunca llega a África y es más importante una operación de estética de una descerebrada que la muerte de niños por culpa de hambrunas. Las calles están sucias, llenas de pobres, de necesitados, de personas como tú y yo cogiendo comida podrida de la basura, pidiendo a diestro y siniestro. El que no pide roba o mata, y así infinidad de ilegalidades de forma continua. La justicia aun no la conozco y las profesiones mejor pagadas siempre serán las que menos se lo merecen.
En mi mundo América del norte tiene el poder, América del sur tiene la mafia, África las enfermedades, Asia la furia de los elementos, Oceanía vive en su realidad y a Europa solamente le importa el poder. El desequilibrio hunde el planeta que antes era verde y ahora no sabemos el color porque está lleno de humos grises y fuego, de daños y bombas, de guerras y disparos. Nadie se mueve, nadie sale a la calle, nadie quiere arriesgar su vida porque se cree que es más valiosa que cualquier otra. En este mundo las personas asesinan por sus creencias, por ser diferentes, porque no entienden el valor y enriquecimiento de la diversidad. Se falta el respeto por condiciones serias, y por las que no lo son se ponen querellas que a todos parecen interesar. Los debates de los famosos en la televisión, los programas simulando circos sociales del corazón y las peleas de pseudo conocidos que no tienen arte ninguno y solamente son famosos por haber hecho una gilipollez mayor que el resto. Eso es lo que llena las cabezas de las personas de mi mundo. 
En mi mundo cada loco va a su tema, los animales solamente sirven para comer o para verlos enjaulados o bajo presión comportándose como humanos. Las corridas de toros son divertidas, sanas y culturales. Los asesinatos se convierten en un número más y los extranjeros muertos en otro país son un lastre para la sociedad. Hay mucho cadáver sin nombre, mucha familia sin descanso y mucha enfermedad sin cura. El cáncer atrapa a cualquiera y destinamos el dinero en bolsos nuevos y complementos en vez de donarlo para investigar. El humano vive por y para sí mismo y si alguien cae...te pisan, o te mean, o directamente te hacen desaparecer (depende del dinero que tengas). 
Así es el mundo en el que vivo: maravilloso, incorrupto, perfecto, limpio, un ejemplo a seguir. El lugar ideal que todos queremos para nuestros hijos, porque igual los nietos ni llegan. Ese es mi mundo...y yo, si pudiera....me bajaba de él. No es cobardía o miedo, es ver la falta de interés del resto del mundo, que prefiere encerrarse en sus casas como si no existiera lugar más seguro que ese. Se vuelven ciegos, sordos y mudos. Pero yo les recuerdo que las casas están hechas de bloques, ladrillos y hormigón, y estos materiales...hasta una sola persona los destruye con un simple martillo. 

sábado, 2 de agosto de 2014

APRENDIZAJES

Aprendí sin saber cómo a modular las olas con mis manos, a tocar el agua que no fui capaz de mantener más de 10 segundos, de 5, de 3...porque hay situaciones que se me van de las manos y por más que controlo no llego a manejar. Supe nada más llegar que la vida no era fácil, que las nubes estaban hechas de agua y que los isleños tenemos una atracción incontrolable por el océano. Supe averiguar cada una de las estaciones solamente al respirar el aire que me rodeaba, con sabores y olores que se entremezclan hasta convertirse en un híbrido de naturaleza y polución que ya apenas podemos solventar. Aprendí a hablar claro en vez de alto, a no callarme si me apetece reivindicar lo que yo considero justo, a no permitir que el mundo sea de la forma que los más inconscientes quieren que sea. Ahora es cuando me niego a quedarme en un lugar que no me complace, a rodearme de personas que no me aprecian o valoran, y a aceptar regalos que fueron destinados a otros y a su vez rechazados.
Me han malinterpretado miles de veces, han puesto en mi boca palabras que nunca pronuncié, me han dado la espalda sin entender el motivo y se han creado circos en la periferia de mi vida en las que yo era el protagonista, pero nunca tuve la oportunidad de aprender el guión. Me he caído más veces de las que creí que podía soportar, me he salvado de lo insalvable, he superado situaciones con más cicatrices que suspiros y puedo permitirme el lujo de decir lo que quiera decir en todo momento, porque aunque sé que en esta vida la justicia tiene más de una cara y no es absoluta...yo nací y moriré libre al precio que sea. 

Aprendí a hablar con las manos porque en mi vida hay momentos en que la voz me flaquea y no puede expresar todo lo que tengo que contar, he creado un blog que sigue vivo por las ganas que pongo, por mi pasión por la escritura y porque todo lo que se escribe está destinado a ser leído, y aunque solamente sean un par de ojos los que lo hagan...ya ha valido la pena. He estudiado durante más años de los que puedo recordar y he conocido a tanta gente que a veces me pregunto si son 30 o 60 los inviernos que llevo sobre mis espaldas. 
He creado fuertes con cada piedra que me han lanzado, he hecho cabañas con cada palo que me han dado y he guardado el agua de cada lágrima que he vertido. Todo esto me ha convertido en lo que soy hoy y me ha dado la oportunidad de sobrevivir en un mundo cruel, loco y oscuro, que se deja dominar por sociedades ilógicas y absurdas, por gobernantes egoístas y mentirosos y por personajes más típicos de una novela de Edgar Alan Poe que de la propia realidad de un mundo que debería regirse por la cordura o por la sensibilidad.

Aprendí a perder partidos, partidas, guerras, batallas, luchas y hasta objetos que lo eran todo para mí. Perdí a personas, animales, hogares, lugares, me perdí tantas veces que a día de hoy no creo que me ha encontrado del todo. Di tantas vueltas que creo que esa es la razón de mi sentido de la orientación ya destartalado que se niega a que yo llegue a los lugares a tiempo sin perderme tres veces antes. Tanto aprendí que ahora sé que lo que se pierde nunca se recupera del todo y por eso no vale la pena pasar la vida buscándolo. Aprendí que lo material no es más que algo efímero con los días contados que finalmente acabará roto, sucio o empolvando algún desván. Aprendí a pasar página rápido para no quedarme enterrado en hechos que ya no tienen solución, aprendí a dar pasos largos, pero siempre ampliando mi campo visual porque tanto las malas rachas como los golpes de suerte vienen mejor si estamos con los sentidos a toda alerta.
El aprendizaje es dinámico, estático y elástico y no tiene un final. Incluso sin quererlo seguimos aprendiendo y es así por lo que he aprendido a ser paciente, a ser constante, y a ser agradecido. La vida en sí, con sus más, con sus menos, con sus hechos sin explicación o sus castigos selectivos me ha enseñado que el ser humano siempre tiene una escapatoria, una salida por más dura que sea y que solamente por esa solución, aunque esté al final del más largo de los túneles...merece la pena vivir. Por eso, si decidimos cerrar los ojos para siempre...no seremos recordados como héroes, sino como los más descarados cobardes de la historia. Así, como vino...una vida se puede marchar. Es por eso que hay que disfrutarla como si nuestra partida fuera ahora, después, o dentro de 20'. Porque los charcos más pequeños...muchas veces son los más profundos. 

jueves, 31 de julio de 2014

lunes, 28 de julio de 2014

02:04

"EN LA RULETA DE LA MUERTE TODOS TENEMOS UN BOLETO".

ESE TAN TEMIDO "TE QUIERO"

Este planeta, tal y como lo conocemos, puede ser dividido de muchas formas diferentes. Hoy, yo lo divido en dos grupos: las personas que dicen "te quiero" y las que no lo dicen ni en el corredor de la muerte. En el primer grupo podemos incluir a las personas sinceras, viscerales, impulsivas, verdaderas, auténticas, románticas, naturales, pasionales o apasionadas y otro sinfín de palabros. El segundo grupo aun sigue bajo construcción. ¿Qué motivos pueden llevar a alguien por el camino del silencio? ¿Por qué no decir "te quiero" si realmente lo sentimos? ¿Qué clase de personas podemos encontrar dentro de este grupo? Se me ocurren muchos adjetivos (tarados, insensibles, cobardes, cómodos...) pero prefiero mantenerme al margen de mi análisis y no decir ninguno. 
Llamémoslo "retraso emocional", "cobardía innata", "miedo escénico", "ignorancia sentimental"... pero está claro que cuando el amor se siente, pero no fluye por ninguno de los sentidos que tiene el ser humano seguramente nos encontremos ante un problema. ¿Será una pandemia del siglo XXI? ¿Será la excusa de las exparejas que los convierte en marionetas sin voz? ¿Será el miedo a creer que la otra persona nos llevará al altar en las próximas horas? Ya yo me encargo de tranquilizarlos a todos diciendo que no, decir "te quiero" cuando verdaderamente se siente no trae ninguna consecuencia mortal, adictiva o con efectos secundarios crónicos. No olvidemos la versión cutre del "te quiero" que siempre será el "yo también". Cuando no somos capaces de decir un miserable "yo también" entonces sí que necesitamos ayuda celestial, bendita o psicológica. Quiero pensar que todos sabemos conjugar el verbo querer, o por lo menos nos sabemos la segunda persona del singular y su correspondiente forma reflexiva (clases de lengua hemos dado todos, ¿no?). 
Pongámonos en situación: Velada romántica con alguien a quien amamos, todo tan perfecto que solamente podría ir mejor si nos dicen que nos quieren y de repente la otra persona pronuncia las palabras mágicas "te quiero", y nosotros respondemos con nuestro silencio. ¿Qué pasó? Quizás hubo una regresión a la era paleolítica en la que no tuvimos desarrollado el aparato fonador, o quizás nos acordamos que dejamos el caldero al fuego y que probablemente se nos haya quemado el almuerzo del día siguiente. ¿Qué posible motivo podría haber para no devolver las palabras mágicas? Partimos del punto del que las sentimos y del que la persona que está con nosotros es con la que queremos estar y a la que queremos decir te quiero. 
Si llevamos el dilema al ámbito amistoso igual es incluso peor. Yo habré dicho te quiero a más de 20 amigos en mi vida y ni me ha comido la lengua un dinosaurio, ni me ha dado un ACV en medio de la calle, ni me han puesto una querella en ningún programa de televisión. Decir te quiero es tan natural como decir pásame la sal, y es mucho más sano y hace el día de muchas personas. Deporte nacional infravalorado...muchos deberían practicarlo. Ni es una traba cultural, ni un problema cerebral, ni un compromiso postmortum, y estoy seguro que casi todas las personas de este planeta (que no somos pocos) saben decirlo en al menos 3 idiomas. ¿Entonces? ¿Por qué no empezar a hacerlo desde hoy?
Yo, desde este pequeño huequito invito a todos esos mudos, ineptos, tarados, sosos, insensibles y ridículos que no se atreven a decirlo y que nos cuenten por qué no lo hacen y qué fuerza sobrehumana les impide dar el paso. Si para todo se lo piensan tanto entonces hay que investigarlo y ofrecer medicación subvencionada porque estamos rodeados de esta alergia a decir lo que sentimos. Recuerden que puede que cuando queramos hacerlo ya sea demasiado tarde y el receptor imaginario del "te quiero" haya muerto por cualquier motivo (no olviden que en la ruleta de la muerte todos tienen su boleto), así que hay que decir lo que sentimos antes de que nos toque desaparecer a nosotros. Yo, por lo pronto, les invito a debatir este tema justo debajo de este post, donde dice "comentarios". Sobre todo esas personas que son alérgicas al "te quiero" y crean esos silencios imposibles e incómodos cada vez que alguien se abre a ellos. ¿Tendrán una razón de peso?¿ Quién sabe? Los caminos del señor son inescrutables, o mejor aun...de cualquier mato salta la liebre. 

viernes, 25 de julio de 2014

EL MUNDO QUE NUNCA LLEGÓ (SEGUNDA PARTE)

El mundo nunca llegó porque era de papel y se arrugaba. Porque era de cristal y se quebraba. Porque era de madera y se mojaba. Y así fue cómo ocurrió...que el mundo soñado tiene cielos que lloran, árboles que mueren y humanos que no permitan que sea él mismo. Lo pisan sin tener en cuenta sus sentimientos, se llevan todo lo que tiene, todo lo que crea, y aunque el mundo intenta recuperarse sanándose a sí mismo, no puede llegar. Su meta es un inevitable final lleno de rascacielos, fábricas y humos tóxicos que vuelven negro lo azul, marrón lo amarillo, y gris lo verde. Con colores tostados, quemados, arruinados no se puede vivir, no hay escapatoria. No se puede evitar, no hay donde correr, no hay donde cantar, no hay lugares para que niñas con voces quebradas sean felices y puedan saltar. Lo que no sabe la raza humana es que destruir un planeta que no tiene dueño solamente tendrá la consecuencia del vacío, de la destrucción, de la muerte.
Sin oxígeno no hay alientos, sin agua todo se encoge y se seca, y sin movimiento...detenerse es morir. Se pierde el significado de la nieve, de la brisa y el viento. Los mares se evaporan sin crear nuevas nubes que vuelvan a gotear. El sol no vuelve a salir a darnos la bienvenida y la noche se niega a marcharse convirtiendo todo en una oscuridad perpetua en la que nadie puede sobrevivir. Los más fuertes aguantarán 30 segundos más que solamente les permitirán derramar una última lágrima que ya no servirá de nada. Y aquella chica que una vez llenó de vida los caminos al cantar...será la primera en caer porque es tan sensible como el papel, como el cristal, como la madera...y muere. Como todo lo que viene después...muere. 

EL MUNDO QUE NUNCA LLEGÓ

El día que cogí mis alas para planear por el cielo fue cuando la vi a lo lejos. Aquella chica, la de la voz quebrada que enamoraba al viento. Cantaba dolor, pero soñaba con un mundo mejor que ella misma se había propuesto conseguir. Hablaba de puertas cerradas, de ventanas empolvadas, de tejados resbaladizos de los que caía continuamente. Cantaba en las calles de pueblos, barrios y ciudades. Contaba historias que hacían llorar, y no solo por la melancolía que trasmitían, sino por esa voz que la hacía única, especial. Cantaba sobre la vida, sobre cómo muchas veces era injusta. Daba mucho a algunos, y a otros los privaba de lo más valioso o de sentimientos como el amor, el cariño y el respeto. Le cantaba a la mañana, al rocío que nos hacía sentir nuevos y renovados, a las madrugadas que pertenecían a gatos pardos con miradas pícaras, a las auroras boreales que aun no había podido divisar, a las olas del mar de los veranos de algún futuro que no existía. Cantaba a la muerte, que es donde todo ser viviente termina, al sol infinito que nunca se cansa de completar su misión diaria de alumbrar, canta a los pájaros que la corean con sus picos, a los perros que ladran supersticiosos, a las rocas que no tienen voz pero laten por dentro. Así pasaban todos sus días uno tras otro; respiraba para cantar, cantaba para ser fuerte, era fuerte porque creía en un mundo mejor...que finalmente nunca llegó. Su mundo, el que había inventado en cada uno de sus versos...nunca llegó. 

martes, 22 de julio de 2014

ALGUNO DE MIS NOROESTES

En mi camino hacia el noroeste de cualquier simple ciudad nos conocimos. Lo primero que me dijo es cómo le gustaba mi sonrisa, igual que el sol saliendo en medio de la noche. Nunca había visto algo así, pero a quién no le gusta una comparación hermosa por más incierta que sea. Luego fue mi acento que cautivó los bares de aquel diminuto lugar. Me contó demasiado en muy poco tiempo y tras unos meses no quedaba pastel para el postre. Decidimos devorar cada uno de los entrantes hasta que explotó el estómago y las mariposas se escaparon a un sitio mejor donde se racionen las tapas de sentimientos. Yo fui el primero en sentir el caos y ella no quería bajar de la burbuja. Le expliqué que ya dejé de ser el chico aquel con el peinado descuidado y los ojos marrones. Yo ya no miraba hacia su mismo horizonte. Le conté que habíamos creado una receta con ingredientes inventados que finalmente no entró en ningún horno y se estropeó en muy poco tiempo. Los jóvenes...que a veces son tan frescos que tienden a marchitarse a la velocidad de un bostezo. Tú optaste por seguir inventando piropos e historias que llenaran tanto silencio. Hablar sin decir nada, mirar al horizonte, planear un futuro en el que probablemente ninguno de los dos estará. Ahí puse punto y final depositando mi mano sobre tu boca. La compañía no se puede forzar porque rompe lo que vemos desde fuera y lo que yace en el interior. Desgarra vidas y enturbia recuerdos. Con aquella mirada quise pensar que lo habías comprendido. De cualquier manera decidiste marchar. Hoy aparece en mi vida una nota epistolar hablando de mi sonrisa. Una caligrafía que ya no reconozco, que seguramente pertenece a una mujer que me resulta ajena. Aun así, persistente como la tinta de aquel papel...me di cuenta que hay almas que se niegan a olvidar. Otras, sin embargo...prefieren vivir centradas en nuevos proyectos sin prestar atención a lo corta que llega a ser una vida cuando te matan el corazón. 

lunes, 21 de julio de 2014

MORTUM

La vida se lo llevó antes de poder decidir si lo bonito es azul o verde esperanza. El futuro que tanto esperó a que brillara se quedó en mate apagado para siempre, como el color de sus ojos tras el último de sus respiros. El amor verdadero no quiero pasarse por su corazón, o quizás por el de otros para que palpitaran al ritmo de un único son. Cupido, Morfeo, Venus... ninguno de los dioses estuvieron de su lado para hacerle el camino más placentero, menos espinoso, para darle una brizna de aire fresco. Sin tregua, sin pausa, sin respuesta, así fueron sus plegarias que acabaron convirtiéndose en calvarios de infinidad inaudita. 
El tiempo, que parecía su único aliado aguardando para una felicidad soñada que nunca se materializó. El reloj no se detuvo ante nada. Su tic-tac arrasó todo a su paso, incluyendo alma, cuerpo y mente. La injusticia tenía su decisión tomada, su mochila vacía de venganza, de ganas de luchar, de ejercer su máximo poder. Huracanes que desencadenaron un sinfín de sucesos que acabaron con el más oscuro de los negros.
De la soledad absoluta pasó a la más vacía de las compañías cuando aquel día en el que ya no parpadeaba estaba rodeado por todos los que creían conocerle. Así de amarga fue su despedida. Velas encendidas con fuegos inertes, oraciones a medio terminar o inventadas por no creyentes disfrazados, lágrimas secas derramadas de ojos sospechosos. Entre ellos, los del asesino de su vida, que vigilaban que aquel cuerpo frío y duro no volviera a levantarse jamás. 
El ataúd que no desentonaba en las notas de la melodía de su vida estaba hecho de madera barata, de esa que siempre lleva termitas en lo más profundo de sus entrañas. Nadie osó elevarlo para entrarlo en campo santo; miedo a astillas infernales que estropearían uno de los días de cualquier personaje selectivamente feliz. Enterrado en el más profundo de los fosos y con la compañía de un puñado de oxígeno que se desintegraría en unas pocas horas. Ahí yacía su cadáver que esperaba con ansias la visita de aquellos gusanos que le harían compañía hasta el fin de los días. Sus huesos, sin más, se negarían a ceder a la mordedura de los platelmintos y permanecerían intactos por los siglos de los siglos. Él, desde la tumba, no lloraba porque su vida terminase de aquella forma, sino porque no quería que hubiese otra vida...justo como la que había vivido. 

miércoles, 16 de julio de 2014

GRIS

Busco en brazos diferentes el olor de tu piel. Más fuertes, más duros, más bastos...ninguno me hace estremecer. Sigo tu olor al pasar por la calle, persiguiendo a extraños que no conoce nadie y descubro que no es la realidad. Me cuelo en ventanas, abro puertas a patadas, los polígonos me engañan mientras pierdo tu rastro cada vez más. 
Me giro hacia tu lado de la cama, que aunque haya sido habitado muchas otras veces siguen teniendo tu forma mis sábanas. Espero tu llegada ansioso en el salón, te busco en los cojines, entre las mantas en invierno, junto al ventilador en verano, en el aire artificial que me seca las lágrimas, en la brisa que no corre si abro la persiana.
Rozo cada uno de tus recuerdos que decoran mi casa. Dibujos, planos, vídeos, fotografías a medias tintas en colores sepias. Aquella sonrisa que siempre me ha matado y deseo que me haga desaparecer de una vez. Me corto y no sangro, me castigo y no aprendo, me arresto y no lo cumplo. No hay vida más allá de la historia que inventaste entre algodones de cristal.
Te espero en nuestra esquina, voy a recogerte a nuestro parque, me busco en el espejo que ya se niega a mirarme porque no te ve detrás abrazándome, haciendo lo que solamente tú puedes hacer con mi alma; saquearla, aniquilarla, hacerla temblar tanto que una lavadora no es más que un juguete inerte a su lado. Así de tristes son mis días.
Me niego a no buscarte, huyo de nuevos cuerpos que me desean, que uso y tiro como cada uno de los pañuelos que lloran tu despedida. Ahogo la almohada en gritos secos deseando convertirlos en gemidos de tu sudor que conseguían hacerme volar sin alas ni plumas. No hay agua que calme mejor mi sed que tu sudor sobre mi espalda.
La vida, que ya no existe si no te tengo en mi panorama, en mi horizonte, presente en cada una de las siete hormonas que quedan en pie, que se niegan a ser racionales y lógicas, que se niegan a no desearte por aquello que me diste varios otoños sin parar. Si es en Pekín me tendré que mudar, si es en el mar un flotador me bastará, pero tengo que encontrarte.
Dedos que señalan direcciones imposibles donde sé que no estarás. Preguntas que nadie me sabe responder, dudas que no se despejan en psicólogos o psiquiatras que persiguen algo más que profesionalidad. Manos debajo de mesas que no estoy dispuesto a tolerar, aunque acaben encima de mi sillón gimiendo de placer.
La muerte, quizás el único lugar posible para un reencuentro, para volver a no respirarte, para celebrar lo que no pudo ser, para ir de manos una vez más y que todos sepan lo que me pertenece y no volverán a llevarse de nuevo. El tiempo, el espacio y nuevas dimensiones que ya han dejado de inventarse porque sin ti...todo se torna gris.

07:38

"CADA CERDO A SU PILETA"



MI PRIMERA TEMPORADA EN MADRID (SEGUNDA PARTE)

En Madrid he aprendido que el tiempo no es lo que parece, el metro no es tan rápido y las distancias no son tan cortas. Me he pasado más de 25 horas a la semana en medios de transporte (Leganés está a una hora de mi casa), he leído varios libros en los trayectos, he preparado alguna que otra clase y me he aprendido de memoria no solo las paradas, sino la cobertura móvil de cada una de ellas. En Madrid todo es automático y rutinario a la hora de ir a trabajar (en ciertas paradas saco el móvil y en otras leo). 
Madrid me ha traído a mi vida personas muy importantes que han sido clave para mí todo este tiempo. Personas que necesito y que espero que sigan conmigo mucho tiempo. Mucha historia puede escribirse en muy corto plazo de tiempo. Cerré una puerta que tenía que haber cerrado mucho antes definitivamente. Di un paso hacia delante y sorprendentemente pude salir victorioso de la ruptura (no digo que no me haya costado, pero después de tocar fondo pude impulsarme y salir a la superficie otra vez). 
He visto el mundo de la noche muy de cerca y no es lo que parece, ni es lo que quiero para mí. Me han encantado las fiestas a las que me han invitado, me lo he pasado muy bien entre colegueo y amistad (ha habido mucha ópera, mucha lengua de signos, mucho baile y mucho juego con truco). He vivido malentendidos importantes, confesiones relevantes y mentiras sin resolver. Me he reído muchísimo, he llorado más de lo que debería y puedo confesar abiertamente que me encanta el acento peninsular (digan lo que digan en Canarias). Tengo claro que soy de Tenerife, promociono mi isla sobre todas las cosas, la defiendo a muerte y espero no perder nunca mi acento (que no mis raíces), pero muchas veces no es tan sencillo de comprender si no se vive aquí. Hay palabras que directamente no se entienden y se tiene que cambiar el chip o nos quedamos atrás (muchas otras veces por cansancio a recordar a todo el mundo lo que significa cada canarismo que digo...asumo la culpa de esto también).
Madrid me ha traído por casualidad a una persona especial que sin darme cuenta ha formado parte de mi vida más de lo que nunca me hubiera imaginado y con el tiempo se ha hecho inevitable que ya no quiera marcharme de aquí. Todo ha pasado más rápido de lo que creía, pero no puedo estar más contento por ese lado ahora mismo.
He tenido muchas más visitas de las que esperaba y me ha encantado estar rodeado de mi gente. Algunos de mis mejores amigos han venido, mi hermana, cuñado y sobrino también y estoy esperando a otros que están por venir o que vendrán el próximo año. He podido volver a Tenerife dos veces y mi próxima visita será en navidades.
He podido visitar bastantes lugares de Madrid y también ciudades como Ávila, Zaragoza y hasta un cameo hice en Toledo (mejor no preguntar). 
Mi segunda temporada en Madrid se presenta con muchos cambios: un puesto de trabajo durante un curso escolar en un colegio, una mudanza a corto-medio plazo a otra zona de la ciudad, volver a estudiar una vez más, traerme el coche a Madrid y seguramente alguna que otra sorpresa que iré descubriendo estos meses.
Para mí, a pesar de todo lo malo que me ha pasado y de los meses que he estado económicamente inestable, puedo decir que estoy bien en Madrid, que me gusta la ciudad cada vez más y que quiero descubrir todos sus secretos. 


MI PRIMERA TEMPORADA EN MADRID (PRIMERA PARTE)

Mi primer año en Madrid toca a su fin con el verano y con él se van muchos momentos vividos. Yo denominaría estos 12 meses como "emocionales" y "anecdóticos". Tras venirme con la prestación por desempleo (al dejar mi trabajo estable en Tenerife), y mi carné de manipulador de alimentos con la idea de trabajar en restauración u hostelería, ya que nunca pensé tener opción inmediata a trabajar de profesor, no podía estar más equivocado. Todos mis planes se vinieron abajo uno a uno y mr. planificador tuvo que aprender a tomar pasos a medida que llegaban y a tomar decisiones sobre la marcha (para nada mi especialidad hasta ahora).
Afortunadamente he hecho varias entrevistas para profesor de inglés y alemán, he podido escoger entre varios trabajos e incluso desechar otros yo mismo. Finalmente me decidí por una academia en Leganés en la que trabajaba todas las tardes y por las mañanas iba a centros de trabajo de magnates a darles clase "a domicilio" contratado por otro centro de idiomas. También seguí con alguna que otra clase particular para compensar. La experiencia fue muy positiva (no tanto las condiciones de trabajo o el salario), aprendí muchísimo de mis alumnos y me llevo un muy buen recuerdo de todos esos meses como docente "oficial". No estaba en mis planes dar clases de alemán, ya que no me veía preparado para hacerlo, pero salí del paso como pude y no tuve malos resultados. La mayor de las satisfacciones al empezar a dar clases de un idioma desde cero es ver cómo en pocos meses los alumnos han progresado tanto y todo lo que saben es gracias a ti (esto difícilmente se ve en el inglés, ya que siempre el alumno viene con una base). 
Me he llevado una grata sorpresa al descubrir que mi CV no es tan "cutre" como pensaba y que todas las pruebas de idioma que hice me salieron mejor de lo previsto. Una buena base, práctica en el extranjero y renovarse asiduamente fue un gran acierto. Esto me ha llevado a querer seguir formándome y ya tengo en mente empezar mi segunda carrera y terminar el máster que alguna vez empecé. Madrid me ha dado muchas ganas con todas las opciones académicas, educativas y culturales que proporciona.
En otros ámbitos Madrid no se ha portado tan bien, pero supongo que todo lo malo también se guarda en la mochila en forma de experiencia y aprendizaje. Desde compañeros de piso ingleses (amigo mío desde hace bastante) que tiran a gatos por el ático, hasta gastar todos mis ahorros en la recuperación del gato y llorar mucho más de lo que debería. Me vine a Madrid con una historia amorosa sin terminar y con expectativas que desaparecieron como el invierno de la capital (mea culpa he de admitir) y me vi en situaciones en las que no quiero volver a encontrarme. Vi caras ocultas de personas que creí que conocía y al final todo se ha puesto en su lugar o lo he puesto yo en su defecto. He hecho traducciones jodidas (dedicando bastantes horas) como favor a cambio de un bote de Nocilla, he dado clases para ayudar a un amigo que al final se ha reído en mi cara, he escuchado promesas que no se cumplían, he visto cómo valoraban mi trabajo y experiencia mi propio amigo mientras pagaba servicios a otra persona, etc, etc, etc.
Económicamente he tenido meses de inestabilidad (pagando el alquiler a mitad de mes) y meses en los que he podido viajar y ver nuevas ciudades. He podido ir a más conciertos de los que me hubiera imaginado en un año, me he adaptado al clima perfectamente (aunque ha costado a veces) y la única vez que me puse malo fue cuando fui a Tenerife de visita (cada uno que lo tome como quiera).

PENSAMIENTOS EN VOZ ALTA

Hay algo que siempre he envidiado de Sergio (hoy, lamentablemente, más que nunca) y es que se puede dormir de pie, tumbado, sentado, echado, boca arriba, boca abajo, de lado, doblado, con las patas en la cara, con las patas dobladas o estiradas, con los ojos abiertos, cerrados o entreabiertos, con las orejas tiesas o bajas. Sergio puede dormirse en el suelo, en la cama, sobre la manta, encima de la mesa, en el mueble, en la terraza, en el baño, en el salón, en la habitación, en la habitación de mi compañero de piso. Sergio se puede dormir conmigo, con mi hermana, mi cuñado y mi sobrino, con mis compañeros de piso, con mi novio, con Carlota, con Idaira, con Lourdes y Sara, con un extraño, con un ladrón, con la puta de su madre. Sergio puede dormir en verano, en otoño, en inviernos a menos 3 grados, en calores de 39 grados, en cualquier estación, época o ciudad. Sergio se puede dormir a las 2 de la tarde, a las 2 de la mañana, a las 12 del mediodía, a las 12 de la noche, a las 6 de la tarde, a las 6 de la madrugada, a las 9:24 con 17 segundos, etc.Todo esto está testado, probado y comprobado fehacientemente.
He dicho que hay algo que siempre he envidiado de mi gato Sergio, pero no, mentí, es algo que odio de él y de todas las personas, animales o plantas que pueden dormir en cualquier sitio, a cualquier hora, en cualquier postura, en medios de transporte, en instituciones públicas, en centros comerciales y hasta en ascensores o parkings. De hecho, si tuviera una pistola, rifle, sable, cuchillo, navaja, granada o derivado aquí cerca la usaría no solo para matar a Sergio, sino para matar a todos los que pueden dormir por la noche y bajo ningún concepto se desvelan. Sin más, me despido...

sábado, 12 de julio de 2014

COHERENCIA EXTREMA

La ética y la moral me pueden, pero justo así...como he decidido vivir...soy más feliz. Ya no cumplo cada norma si para mí no tiene sentido. Elijo a las personas que quiero que formen parte de mi vida, y me alejo de todo aquello que no me interesa. La vida es corta, nunca sabremos cuánto, y por eso la vivo a mi manera y como a mí me gusta. No sigo modas, tengo piezas de ropa que tienen más de diez años, cuido cada objeto como si fuera único, pero no dejo de utlizarlo pensando que se romperá. Las cosas están para usarlas, no para exhibirlas y el dinero para gastarlo, no para amontonarlo. Acepto críticas, pero no destructivas. Aplico las que considero útiles y desecho las ilógicas o inútiles. Muchas veces antepongo a los animales o el planeta antes que las personas, porque nos diferencia el raciocinio, y debemos usarlo. Siempre he sido de minorías y me decanto por el más débil si no existe nada que me oponga a ello. Me abrazo a quien quiera abrazarme, estoy en los lugares en los que soy bienvenido y no aparezco donde hay personas que no me agradan. Tengo mucho instinto y soy extremadamente consecuente. Me gusta lo que hago y cómo lo hago. me equivoco y aunque no siempre rectifico, difícilmente vuelvo a cometer ese error. Confío en los emprendedores, en los nobles, y en los activistas para salvar este mundo a largo plazo. Aborrezco la política, la iglesia y la extrema derecha que se cree todopoderosa con la verdad absoluta. No consiento que nadie venga a decirme cómo tengo que vivir mi vida, con quién debo acostarme o cómo debo tener amueblada mi cabeza. No me interesa caer bien o agradar a quien a mí no me agrada y aunque no causo buenas primeras impresiones, yo siempre me guío de las mías. No escucho a quien no sabe decir la verdad, no pierdo mi tiempo con quien no sabe escuchar y en mi vida no hay sitio para la violencia, la ignorancia, la hipocresía o la pedantería. No me importa saber cuál es el tenedor del pescado o la copa de vino, pelo los langostinos con la mano y eso no me convierte en más vulgar o guarro. Se me acaba de paciencia, aborrezco el toreo o cualquier tipo de maltrato animal, y hasta me cuesta acercarme a personas que detestan los animales. No soporto a los que dicen una cosa y luego hacen otra, a los que se creen que su vida es más interesante que la de los demás y a los que miran al resto por encima del hombro. Admiro a los vegetarianos, a los voluntarios y a los que hacen y dejan hacer. La paciencia se me agota con el paso de los años y odio perder el tiempo haciendo estupideces sin sentido. La lógica se ha apoderado de mí y mi sentido de la justicia me impide sonreír cuando no me apetece hacerlo. Me miro al espejo meramente por supervivencia y nunca plancho la ropa. No cedo antes causas justas y justificadas y me voy de los lugares en los que no hay cabida para la inteligencia, el sentido común o la coherencia.
Y así, en resumidas cuentas, veo el panorama actual.

domingo, 6 de julio de 2014

CORAZONES....

Pensar que toda una vida no nos ha servido más que para enseñarnos que ni nuestro propio corazón es verdaderamente nuestro. Seguramente nunca lo fue, maldito músculo que todo lo arrastra. A lo largo de nuestra existencia hemos poseído varios corazones, pero nunca el nuestro propio. Tenemos uno dentro del pecho que nos sirve para bombear sangre y mantenernos vivos, que no es poco, pero no es suficiente.
Con los años nos dedicamos a tocarlo, notar sus latidos, que estamos vivos, que seguimos siendo nosotros mismos. Lo cogemos con las manos y se lo entregamos a otra persona para custodiarlo. Unas lo guardan como un tesoro, otras lo dejan en algún cajón abandonado hasta que se seca del paso del tiempo. Hay corazones que se roban sin querer, muchos otros que no son correspondidos. Los hay que apenas palpitan, que casi se salen del pecho de lo fuertes que están. 
Quizás, sin embargo, lo único que la mayoría de los corazones tienen en común es que todos están resquebrajados. Todos han sido rotos o reconstruidos para volverse a romper en algún momento. Con tiritas, con puntos, con cuerdas alrededor...no hay corazón adulto intacto en este mundo. Todos los seres humanos somos igual de estúpidos en cuanto al corazón. Lo entregamos sin más, sin garantías, sin pensar en las consecuencias. Efectos secundarios devastadores que nos marcan a lo largo del camino. Los corazones pueden trasplantarse, pero no se sabe si perdemos nuestra esencia en el camino. ¿Quién sabe qué hay dentro de un corazón? Dicen que está hueco, pero hasta en el más pequeño de los vacíos...es donde la mayoría de las cosas ocurre y lo que más pesa del mundo entero. Un vacío dentro de un corazón es infalible, demoledor.
Mi corazón ha sido abandonado, ignorado, atacado, robado, desmembrado, pegado, tiene varias suturas, vendajes a medio romper y hasta un lazo hechizo del pasado. Así, sin más...ya no se para qué otra cosa usarlo. Igual estas son las razones para que me haya vuelto más emocional, más sensible, más humano... 
Los corazones no son rojos, no son bonitos, no tienen la forma con la que los dibujamos... Todo son mitos, como aquel que dice que los corazones sobreviven a todo y se superan a sí mismos o renacen de sus propias cenizas. Es por todos sabido que si un corazón se para...todo un cuerpo deja de funcionar. 

EL SIEMPRE SOBREVALORADO WIMBLEDON

Como fanático del tenis que se precie tengo mis torneos favoritos, mi superficie favorita y mis jugadores favoritos. Después de varios años analizando situaciones, anécdotas y eventos varios... me ha apetecido escribir sobre el Grand Slam que menos me gusta y el torneo que, bajo mi punto de vista, es el que más sobrevalorado está en toda la historia del tenis. Hablo, como no podía ser de otra manera, de Wimbledon, la que llaman la catedral del tenis (otro motivo, "eclesiástico" esta vez, por el que no me gusta).

Motivos por los que no considero que Wimbledon merezca la fama que le precede:

1) Estamos ante un torneo que no es el que más dinero aporta al ganador de los 4 Slams (lo es el US Open). 

2) Los jugadores están obligados a vestir de blanco (el único torneo que obliga a los jugadores a vestir de una forma específica y no permite libertad para que cada persona lleve la ropa que le guste más, o le sea más cómoda). Volvemos al siglo XII....

3) Conseguir entradas para el torneo es misión imposible porque están "vendidas-regaladas" a las altas alcurnias, los socios del club, ex-tenistas, o reservadas para cualquier otra persona que no sea "normal o de clase media". Para conseguir alguna de las 500 entradas por pista que ofertan al año hay que acampar por fuera como mínimo una noche (varias si se quiere asegurar la entrada) y obviamente, a llevarse prismáticos si se quiere ver la bola desde el asiento porque los mejores puestos ya están cogidos. Los británicos acondicionan la zona para que haya orden durante los días previos a la venta de entradas y hasta tienen habitáculos en los que por varias libras pueden guardar el equipaje o objetos personales. No creamos que conseguir las entradas es tan sencillo, ya que vienen seguidores del tenis de países muy lejanos y forofos que todos los años se reunen en el mismo lugar para asistir a su torneo favorito. 

4) El ambiente de Wimbledon es más parecido al de un teatro o una biblioteca, que al de un torneo de tenis. Muchas personas van vestidas de blanco para "solidarizarse" con los tenistas, cientos de pamelas de dimensiones indescriptibles y un puñado de espectadores que no tienen ni idea de tenis y no saben cómo comportarse en una grada. No conocen normas básicas como que hay que estar en silencio entre punto y punto, se pasan el rato riéndose de las muecas o "gritos" de los jugadores en vez de valorar los puntos, y probablemente si les preguntamos quién gano Roland Garros ese mismo año...muchos de ellos no tengan ni idea. Esto llega hasta el punto de no saber quiénes son los que están en la pista o de qué país provienen. Se limitan a conocer el top 5 masculino y a alguna que otra tenista mediática femenina. Están ahí porque lograron la entrada y porque a los ingleses les gusta más un estatus y alardear de su vida social que a un tonto un lápiz. 

5) La hierba de las pistas de Wimbledon, desde prácticamente las primeras rondas ya está por zonas pelada y sin hierba. La pista se convierte en la zona de fondo o volea en tierra y el resto en hierba pisada. Cuando llegamos a la final da hasta pena en qué condición está la pista. Se entiende que es la superficie en sí y el tratamiento de la misma no es sencillo, pero qué menos que ampliar las instalaciones y crear nuevas canchas para que no estén todas en el mismo estado al finalizar el torneo. También existe otra solución que la llevaron a cabo cuando Wimbledon y las Olimpiadas coincidieron y querían acoger ambos eventos en las mismas pistas con apenas semanas de diferencia (no da tiempo a que la hierba crezca tan rápido). Se puede cambiar la hierba y plantar nuevos metros de hierba ya crecida.

6) El clima en la época del torneo es lluvioso y cada año empeora. Las instalaciones del All England solamente tienen una pista cubierta. Esto provoca que cada año se queden más de 20 partidos sin terminar y tengan que retomarse al día siguiente. Lo peor es que con la oscuridad también se anulan los partidos y empiezan partidos tan tarde que saben que no podrán terminarse, provocando que se cancelen cuando van 2-1 en el primer set. Los organizadores son un desastre y no saben tomar las decisiones adecuadas al respecto o cambiar un partido de pista si los 4 de la central ya han terminado, ya que es techada. Después de tantos años no se han molestado en techar ninguna otra pista o hacer obras en las instalaciones para acondicionarlas al clima que de sobra saben que tienen. 

7) Los cabezas de serie de todo torneo que se precie van en base al ranking de la semana previa al torneo. Eso ocurre en todos los torneos, menos en Wimbledon, por supuesto. Los británicos se han inventado un sistema en el que se rigen por los rankings de hierba que llevan los tenistas a lo largo del año. Esto es tan ilógico que por ejemplo Nadal, siendo el número uno del mundo es el cabeza de serie número dos (si realmente interesan sus resultados en hierba sería el cabeza de serie 28 como mínimo porque prácticamente no ha ganado partidos en las ediciones anteriores en hierba) o el caso de Sabine Lisicki, cuyo ranking general el 19, pero fue finalista el año pasado (y la ganadora se retiró del tenis tras ganar Wimbledon) y sigue siendo la cabeza de serie número 19 en Wimbledon, cuando ha tenido mejor temporada en hierba que prácticamente todas las tenistas del top10. Las normas deben seguir un poco una lógica y no inventárselas según lo que más convenga al club.

8) El orden de juego diario es irrisorio. En todos los torneos los grandes partidos entre grandes tenistas o los partidos del campeón o campeona del año pasado o del número 1 del mundo actual deben ser en las pistas centrales y más grandes. Wimbledon no respeta este patrón y organizan el orden de juego poniendo grandes partidos en pistas pequeñas sin cobertura televisiva y con apenas unos cuantos asientos para espectadores. Es ridículo, absurdo e ilógico. 

9) A las instalaciones no se pueden entrar banderas. Es cierto que algunas se cuelan, pero el sentido nacionalista de los británicos no puede aplicarse al resto de las nacionalidades. Es posible entrar cerveza, vino y comida "camuflada", pero no una triste bandera para animar a tu tenista favorito. 

10) En España, el monopolio televisivo del torneo lo tiene Eurosport. No podemos ver absolutamente nada del torneo si no es pagando. Por no hablar de los highlights (resúmenes) de cada partido que suben a la web oficial del evento, en el que solamente ponen los puntos de rotura o de set y partido, sean lo que sean o lo malos que sean. Esta claro que no son de calidad y mucho menos reflejan cómo se ha desenvuelto el partido. En estos resúmenes también podemos ver los famosos que asisten al tenis, o las caras de los entrenadores tras un punto (lo cual no podría importar menos a los seguidores del deporte). 

11) Los marcadores son manuales y no dudo que hasta se muevan con manivela.Entiendo que quieren mantener la tradición, pero se puede ser tradicional y práctico a la vez. La organización se preocupa más de que los floreros y macetas estén perfectas y las flores coloridas y bien abiertas, o de que los recogepelotas estén bien entrenados, aseados y bien vestiditos a la calidad del torneo o a solucionar los problemas que ocurren cada año y que parece que se ignoran.

12) Wimbledon es el único torneo que descansa el domingo, porque todas las señoras con pamela y los señores con bigote querrán ir a rezar a la iglesia. Muchos años se juega el domingo porque la lluvia ha atrasado tanto las rondas al no jugarse los partidos que tenían estipulados que no les queda otro remedio que abrir el domingo y continuar el torneo. Esto también es una suerte porque las entradas de este domingo no han sido vendidas y son asequibles (no monetariamente, sino físicamente) a cualquier ciudadano simpatizante del tenis.

Aparte de todas estas razones tampoco me gusta Wimbledon porque el trofeo femenino es una bandeja que yo por lo menos usaría para poner peladillas y mazapanes en Navidad. No me gusta la superficie porque como norma general ganarán los tenistas con mejores saques o que promuevan el "saque y volea". La hierba es una superficie muy rápido y la bola vuela con cada golpe. Los partidos van mayoritariamente al tie-break y se vuelven monótonos y aburridos. No se muestra en Wimbledon la belleza del deporte, del peloteo, de los puntos imposibles o de las estrategias demoledoras. 

Hay muchas cosas que mejorar y bien por no cambiar la tradición o por no querer gastarse el dinero, no hacen mejoras para el que muchos llaman el mejor torneo del mundo. Necesitan más pistas cubiertas, dejar a los tenistas libertad a la hora de vestirse, etc etc...



lunes, 30 de junio de 2014

EL PALACIO DE CRISTAL

Siguen los escombros que desdibujan ya lo que fue un colosal palacio de cristal. En él se construían recuerdos de tiempos mejores donde los malos no acababan tan mal y cada ser humano tenía espacio y tiempo. No había reyes elegidos por condición, no había niños maleducados que elevaban la voz ni muerte azotando desde lo más alto del desván. La luz entraba clara, limpia, como las verdades que en aquel lugar se decían. Se respiraban sonrisas, se inhalaban buenas vibraciones y todos se alimentaban de mariposas estomacales que hacían vibrar las fibras de cada corazón. Animales, muchos animales guiados por instinto completaban los pastos de aquel enorme y monumental lugar.
Ahora, sin necesidad de parpadear se huelen los restos de alientos que fueron fulminados con la última gota de agua de lluvia. Los secretos se contaron a los cuatro vientos, las mentiras se apoderaron de aquellos restos y lo que antes eran hermosos cristales transparentes se convirtieron en afiladas armas de guerra indirecta. Las batallas a las que muchos se enfrentan hoy. Seguir vivo es toda una hazaña al alcance de pocos, y aunque todos creen que no es más la suerte de seguir ahí que la de estar enterrado bajo un puñado de cal, permanecen rodeando los hallazgos de millones de ilusiones destrozadas por el destino.
Aquella ruleta no ha parado de girar, asignando puñados de mala suerte a todos los habitantes que una vez osaron soñar y creyeron ser felices. Se arrebató la luz para dar poder a las tinieblas, se enflaquecieron los cuerpos quebrando sus fuerzas. No hay más que sacos de huesos mal habitando el lugar donde las flores ya no crecen, se negaron a volver a germinar. Así, con un escenario dramático en demasía es como parece el palacio en este mismo momento. Pide a gritos su desaparición para poder pasar a un recuerdo del pasado con destellos de felicidad. Sin voz, sin vista y sin alma...los pedazos de cristal reflejan la realidad de aquella sociedad: el vacío de la humanidad siendo gobernado por los personajes más déspotas de nuestra era. 

viernes, 27 de junio de 2014

NITE

El poder de la noche vuelve a caer sobre mí. Aunque me prometí no hacerlo nuevamente...he vuelto a llorar. No hubo tregua posible entre mis lágrimas y mis pensamientos. Continúan los vacíos que ninguna frase puede llenar, los silencios que pesan más que las palabras, los hechos que pesan más que las teorías. Esta vez fue una llantina seca, sin ruidos ni descaros; ya no hay nadie a quien volver a dar pena ni nada que demostrar. Así es como se adquiere la experiencia, a base de palos sin gritar, de sentimientos que no brotan, de verdades que no nacen. Maestro de muchos, aprendiz de poco. 
Volvió su recuerdo; el de aquella cara que se ha convertido en la única que quiero ver entre esta vida y la eternidad si es que existe. Años que pasan y arrugas que acentúo, pero apenas doy crédito porque el espejo ya se ha negado a darme mi propio reflejo. Yo, ya dejado y vencido no lucho por encontrarme al otro lado. Ya no hay sueños de oasis que desaparecen, de felicidades imposibles, de dudas resueltas. Todo el misterio murió con aquella magia que se llevó esa hoguera junto con mis ganas de hablar claro, hasta ahora lo único que creía hacer bien.
Mi gran amiga la noche, la que me inspira para escribir, para plasmar lo que siento y lo que no, lo que invento y lo que vivo, para dejar en una incógnita si se puede sentir tanta pena, tanto dolor. Puedo certificar que el cuerpo humano es una máquina imperfecta creada para soportar infinidad de martirios, muchos de ellos creados por su propio dueño, que no es otra cosa que el enemigo número uno de cada uno. Los altos y los bajos, los más y los menos, todos se entremezclan en la mente creando lagunas, locuras, iniciativas que seguramente no tendrían buen final de plasmarse en esta vida, que a veces parece muerta. 
Así pasa la noche, valiente y segura de sí misma. Da pie a robos, asesinatos y violaciones. Así de déspota es mi amiga la noche, tanto que últimamente no me deja dormir, solo me permite tumbarme en la cama hasta que mi mente se puede quedar en blanco y luego el calor hace lo propio y no me deja cerrar los ojos. ¿Cómo serán aquellos inviernos oscuros que pasan en el hemisferio norte radical? En aquellas ciudades donde la noche no dura 7 ni 8 horas...sino 4320. Muchas horas para cometer un suicidio, para volverse loco, para darse golpes infinitos contra una pared. Mis noches no son tan largas en la teoría, pero la práctica es más cruel y a mí me parecen semanas de oscuridad. El egoísmo supongo, que me recorre como a todo ser humano. Así, sin nada especial o sugerente...empieza una nueva noche. Bienvenidos...

jueves, 26 de junio de 2014

FLORES ATEMPORALES

Me considero una persona que cuida, elige y mima a sus amistades. Nunca mantengo amistades por interés y mucho menos si no me interesa o me apetece tenerlas. Conservo amigos de todas las épocas de mi vida (universidad, instituto, trabajos...) y los mantengo porque para mí son los mejores, porque me han ayudado en ciertas épocas de mi vida y sobre todo porque cuando llamo...ellos responden, y eso para mí vale mucho. Me pueden tachar de muchas cosas, pero nunca de interesado y tampoco de mantener amistades que (aunque suene mal decirlo) no se merecen mi amistad. 
Yo a veces comparo las amistades con las flores. Crecen cuando menos lo esperamos, florecen y se vuelven muy bonitas, y a veces en alguna época del año se ponen mustias o se marchitan, pero luego vuelven a florecer como si no hubiera existido aquel invierno. Para mí las amistades más valiosas son las que han pasado por todos estos ciclos. Nacen, se mantienen, se alejan, desaparecen a sabiendas que siguen en algún lugar y vuelven de nuevo en malas épocas o en épocas muy buenas. No concibo amistades descaradas, egoístas e interesadas. Y es por eso que hoy he puesto punto y final a una. Es tan falsa esta amistad que ni siquiera esta persona sabe que he puesto punto y final a nuestra andadura. No importa, porque cuando necesite de mis servicios (que lo hará) volverá a llamar y se dará cuenta que nuestra flor se marchitó y difícilmente germinaremos una nueva semilla en la anterior. Se ha cubierto de gusanos, podredumbre y se ha resecado y no hay pesticida o abono que la reviva.
Si me remonto a los inicios podría decir incluso que esto no fue una amistad de verdad, sino una transición para conocer a otra persona importante en mi vida que sí que es mi amigo. Y es así como lo voy a enfocar. Para mí no es una amistad alguien que jamás me ha venido a visitar de forma altruista o desinteresada, que solamente me llama para ofrecerme tickets o regalos que le sobran, para pedirme favores profesionales a cambio de nada (o a cambio de objetos absurdos que no puedo nombrar aquí). No es amistad si los únicos mensajes que recibo son con un trasfondo o un objetivo claro de saber alguna información o de pedir favores de cualquier tipo. Tampoco lo es si sabes que no lo he pasado bien y no has estado a mi lado, o si sabes que tengo necesidades y haces oídos sordos. Los amigos aparte de llamarse para pedirse ayuda, también deben saber ofrecerla cuando la otra persona la necesita. 
En resumidas cuentas, tampoco se trata de ofrecer una guía detallada de pasos a dar para ser un buen amigo (para eso hay gustos y colores), pero sí que quería reflejar mi tranquilidad, calma y paz mental tras haber enterrado una amistad que debía haberse enterrado hace mucho tiempo. Y si las personas descubren que una amistad ha terminado porque ya no te ven en su lista de contactos (porque te ha eliminado) es que realmente no te has molestado en conservarla. 

EL COMIENZO NUNCA RESIDE SOBRE NINGÚN PRINCIPIO...

Parecía que nunca nacería, pero aquí está...con una estética forzada y protocolaria. Con un toque propio de esos que te recuerdan a quién pertenece y con muchas expectativas de futuro (para liberar tensiones más que nada). Sin más, pongamos puntos y suspensivos a esto que nace hoy y que nadie sabe hasta dónde llegará....bienvenidos a mi verdad




"LA LOCURA QUIZÁ NO SEA OTRA COSA QUE LA SABIDURÍA MISMA QUE, CANSADA DE SOPORTAR LAS INJUSTICIAS DEL MUNDO, HA TOMADO LA INTELIGENTE RESOLUCIÓN DE VOLVERSE LOCA"

TODO OBJETO VARÍA SEGÚN LA VISIÓN DEL QUE LO CONTEMPLE

TODO OBJETO VARÍA SEGÚN LA VISIÓN DEL QUE LO CONTEMPLE